Глубина безмолвия

В каких вселенных мы теперь живем, родной мой? В несовпадающих? Давно уже смириться нужно с этой мыслью. За грань уйти самой, но отодвигается она. Не подвластна сердцу. Не покорна логике моей. Тишина теперь течет по венам, и все, что было, стало зыбким сном. Голос твой мне шепчет: "Оставь свою печаль. Бессмысленна она и бесполезна." А мне моя печаль дороже смысла. Стали ближе близкого, дороже дорогого бессмысленные вещи: обрывки строк твоих, осколок от давно разбитой чашки, цветы увядшие, тобой врученные как дар. И письма, что еще тебе пишу я, хотя ты никогда их не прочтешь.

Что теперь есть время? Тень надежды на часах свободы? Бледнеет и она день ото дня. И только взгляд твой всех забвений сильней. Не требует ни слов, ни объяснений. Он просто есть, его я вижу. Помнишь, как летели по осеннему небу птицы вдаль, прощаясь. Потом тихо падал снег, землю согревая белым покрывалом. Теперь весны цветенье дарит обновление. В своей хрустальности замирает жизнь. Это видим. И никто предсказать не в силах, что завтра может быть. Что у нас есть, кроме тревожного сна с маленьким солнцем на чистом листе? И все же мы рисуем солнце, выходит оно в мир и начинает день.

Ничего, родной мой, не проходит. Не пройдет. И будет жить во мне звук и тишина, печаль и радость, голос твой и взгляд. Как разделить их...Возможно ль это?
"Судьба не ошибается, мой друг"-так скажешь ты, прерывисто вздохнув. Но, может быть, в том именно и есть ее ошибка. А дальше беспощадных истин вечный круг.

Снова день зачеркнут, как строка. Осталась боль пустого многоточия на месте прошлых встреч. Но не уходит наш мираж. Не покидает нас надежда, что этот сон только на время прерван. А для чего - вот это знать бы. Может, чтобы в раз очередной смогли понять мы, что-истина, что-ложь. Ты во мне не устанешь длиться, я в тебя не устану верить. И наш свет будет вечно с нами. Значит, все хорошо, родной мой.
Безмолвие - величественное слово.
 А глубина ее у каждого своя.