Песня о пороках

Образ – чадо тщания искусства,
Как стихи – поэт, слагают годы – дни…
Я не знаю, кто ты и откуда…
Жизнь начну с тебя как с резвой рифмы!
Уж назад мне точно не вернуться,
Ты дождись меня вдалёке, где видны
Звёзды тебе; вот залог, покуда
Нагоню тебя, ведомый нитью мифа…

Хватит прикрываться интересом!
Я отбыл! Вытрезвители, участки,
Психушки и публичные дома –
Вы фетиши больных, а не музеи.
Собутыльников как будто бесов
Надеюсь гнать, быть к дурням безучастным…
А проститутку просто обломать.
Претят мне низкопробные затеи.
 
Ну, пусть ютит их грязно-белый свет,
В конце концов, любой лихой похабник
Грудью встанет за эту цитадель –
Он дорожит ей, как своей ошибкой…
Хочу, чтоб из меня был человек.
Ведь мухе уподоблен каждый бабник…
Навек я позабуду путь в бордель,
Не оседая, где дрянно и липко.

Ночь приходит заносчиво и мрачно…
Прыть пронзает душный привкус кабака…
Чёрный бархат склочно стелет душу,
Чтоб не видно было пятен и прорех.
И вязнет всё вокруг сухой жвачкой,
Прорезиненной, в ошмётках табака…
Я вскачу, я выскочу наружу,
Не высиживая сиднем пошлый грех.

Сегодня чувство – мелочная вещь,
Спокойствие теряю как иголку…
И обратиться к истине есть смысл –
К которой льнут рахитики-бродяги.
Финал стиха и должен быть зловещ,
Пробелы книг не ставятся на полку.
Немало кто вином жизнь праздно смыл.
Нет, с истиной грустнее передряги…

Не летал на облаке гашиша,
Сладострастен не был в опиумных снах,
Те мечты приходят только лишь на свалке
Человеческой изломанной трухи.
Эта поразительная ниша
Гробовой доской сомкнётся, надо знать…
Да! Курить заброшу – мне не жалко,
Хоть и жертвы ради завтра нелегки.

Жирной изгибающейся веной,
При азарте извращённого нутра,
Отстукивают шансы на добро
В злом зырке переливчатой рулетки.
Не спастись ни фартом, ни победой,
Нарастает расточительность утрат;
Страсть к игре в зачатке поборов,
Как кошелёк держу зарок я крепкий…

В сдержанность раскаянье влагаю.
Любой порыв предвзято отутюжен.
Вопрос один в задумчивость поверг,
Но не такой – «Зачем мне это надо?»
В зеркало себя я наблюдаю,
Глаза души стерильной, чист снаружи…
А может быть прекрасным человек,
Остановившийся на полпути до ада?..