Легенда третья. Бандиты

Они пришли ночью.
Больше дюжины.
С кольтами, ножами, лицами, словно высеченными из гнилого дерева. Вожак — здоровенный детина по кличке Красный Джек , с голосом медведя и глазами шакала.

— Отдавайте рецепт, — сказал он, стоя на пороге хижины, где Ден и Гарри хранили самую старую бочку. — Или мы заберём его сами. Вместе с вашими головами.

Гарри даже не потянулся за кольтом. Только рассмеялся — тихо, горько.
А Ден... Ден просто налил стакан вожаку.

— Пей, — сказал он. — У нас есть только это.

Бандиты переглянулись. Кто-то фыркнул. Кто-то засмеялся.
Но Джек поднял стакан и одним махом влил в себя священную жидкость, как целое столетие проклятий.

И началось...

Его глаза расширились.
Казалось, он видит сразу всё: прошлое, настоящее, будущее.
Видел, как его мать плакала у колыбели.
Как он впервые убил человека.
Как его собственная плоть осыпается на красную землю прерии.

Он закричал.
Не от боли.
От правды.

Троих уже не было.
Один повесился на ремне своих же штанов.
Двое начали стрелять друг в друга, уверенные, что видят чудовищ, которые были лишь их собственными тенями.

Остальные метались, как раненые звери.
Пытались бежать.
Но ноги не слушались.
Сапоги их стали слишком тяжёлыми.
Воздух — слишком плотным.

Красный Джек сидел на камне, обхватив голову руками.
Его кожа покрылась пятнами — белыми, как луна.
Он говорил с кем-то невидимым.
Умолял.
Просил прощения, плакал.

Потом он встал.
Пошёл к ближайшей сосне.
Обвязал верёвкой шею, другой конец привязал к стволу.
Посмотрел в сторону Дена.
Попытался улыбнуться.
И прыгнул с утёса.

На рассвете на поляне не было никого, кроме двух стариков и одного пустого стакана.

— Не люблю любопытных, — сказал Ден, вытирая рюмку.
— Они сами выбрали, — ответил Гарри. — Мы только показали им, что внутри них.

Они повесили верёвку на которой вздёрнулся Красный Джек на дерево.
Подвесили рядом табличку:

«Рецепт не покупается.
Он выбирает тех, кто достоин.»