Не отпущу

Городские дожди всегда пахли одинаково – влажным асфальтом, пылью, смытой с крыш, и легкой грустью, витающей в осеннем воздухе. В таких спальных районах, застроенных типовыми многоэтажками, истории рождались и гаснули, как огни в окнах. Одна из таких историй, подслушанная городом, началась унылым вечером, когда серое небо уже коснулось крыш. Кто-то спешил домой, кто-то ссорился по телефону на лавочке, кто-то просто смотрел в окно, как героиня той самой истории – девушка, лицо которой было бледным пятном в сумеречном стекле. Это не рассказ о ком-то конкретном, это история о боли, которая может накрыть любого, и о руке, которая вовремя успевает протянуться.

Холодное окно отражало бледное лицо. За стеклом – знакомые глаза, полные тревоги. Тихий стук. Едва слышное:

– Привет!
Ответный шепот:
– Привет...
– Как дела?
Пауза. Словно собирая силы:
– Плохо... Ссора... С парнем... Кажется, конец...

За окном вздохнули. Прозвучали слова, тихие, как колыбельная:
– Не грусти ты о том,
Может так было надо,
И слезами не стоит...
Выстилать ему путь!

Голос за окном дрогнул, сдавленный слезой:
– Но люблю...
– Знаю...

Тишина повисла, тяжелая. Потом:
– Спасибо... Знаешь, самое страшное? Он там... За стеной... Так близко... И бесконечно далеко...
Ответ из темноты:
– Часто живем рядом с любимыми, запертые в собственных страхах... Не в силах вымолвить правду...
Взгляд утонул в освещенном окне напротив, где силуэт перебирал струны гитары.
– Вот сижу... Смотрю... Он играет... Будто ничего не случилось...
Предложение прозвучало якорем спасения:
– Пойдем? На крышу? Воздуха... Звезд...
– Пойдем...
– Возьми за руку... Взяла?
– Да... Пойдем... Не отступлю.
– Молодец... Тихо теперь... На цыпочках... Никто не должен знать.

Скрип ступеней грохотал в тишине подъезда.
– Господи, как скрепят!.. Ладно... Вот и крыша... Я рядом...
Ночной воздух обжег легкие – свежий, колючий.
– Воздух...
– Дыши глубже... Чувствуешь? Вечерняя свежесть...
– Луна... Какая бледная...
– Садись на край?.. Секунду... Подстелю куртку... Вот так... Не замерзла?
Дрожь пробежала по спине, не от холода.
– Всегда холодно... Изнутри... Душа... В клочья изорвана...
Шелест ткани.
– Держи... Укройся... Придвинься ближе... Говори... Никто не слышит... Только звезды... Ночь... Мы вдвоем...
Слова рвались наружу, обжигая:
– Не выходит... Выкинуть из головы... Никак... ***Резкий шаг к краю парапета.***
– Стой! Или встану рядом!
Взгляд прилип к светящемуся квадрату вдалеке.
– Его окно... Видно отсюда...
– Не смотри... Смотри на меня... Говори... Я здесь...
– О чем?
– О боли... Я так волнуюсь...
– Не надо... Не бери на себя мою боль...
Голос за спиной стал мягче, но тверже:
– Хочу разделить... Ангелочек...
Горькая усмешка:
– Дьяволенок скорее... Оставь... Своих проблем мало?
– Не отодвигайся... Не уйду. Пока тут стоим... Или вместе шагнем... Или не отпущу руку. Выбирай.
Ощущение нереальности сдавило виски.
– Чувствую... Как во сне... Зомби...
– Это не сон... Это холод... И его окно гипнотизирует... Держи крепче... Очень прошу...
Пальцы вцепились в руку.
– Окно... Не отпущу...
– Отойдем... Потихоньку... На скамейку?.. Или... Пройдемся? По городу? Согласна?
Предложение было неожиданной соломинкой.
– Давай... Там... Заброшенное кладбище... Люблю там...
– Люблю кладбища... Ради тебя пойду... Посмотри... Какая тишина... Покой... Столько спящих... Не одиноки... Подойдем к той оградке? Узнаешь?
Взгляд скользнул по покрытому мхом камню.
– Нет...
– Вглядись... Табличка... Видишь?
Имя ударило в память:
– Денис... Лето... Вены... Помню...
– Да... Он... Помнишь наши посиделки? Трое?
– Помню... Как же...
– А рядом... Два холмика... Совсем свежие... Сегодня... Не узнаешь?
Сердце екнуло.
– Чьи?
Тихий голос прозвучал как приговор:
– Помнишь утро? Край крыши? Твои слова: "Больше не могу"?
Ледяная волна накатила снизу.
– Да... Сегодня...
– Подойди... Прочитай...
Шаг. Еще. Буквы выплывали из тени при лунном свете. Собственные имена. Мир поплыл.
– Боже!.. Это же... Мы?!
– Предупреждал... Шагнешь вниз – шагну следом... Не оставлю.
Ужас, стыд, дикий прилив жизни.
– Что я... Чуть не наделала...
– Не сделала... Потому что не одна...
Слезы хлынули, горячие, очищающие.
– Прости... Глупая... Буду жить... Ради него? Нет... Ради себя... Ради...
Сильная рука сжала ладонь.
– Жизнь – дар... И только мы решаем, наполнить ее светом или тьмой...
Обещание вырвалось сквозь рыдания:
– Да... Буду жить... Я хочу жить!
– Вот и молодец... Теперь – домой. Провожу.
– Пойдем...



Они шли обратно, не по кладбищенской аллее, а по тихим улочкам спящего города. Рука в руке – уже не хватка отчаяния, а мост между двумя берегами. Холод внутри отступал, сменяясь усталым, но странно светлым спокойствием. Воздух больше не обжигал, а лишь освежал лицо.

Возле ее подъезда остановились. В окне напротив все еще горел свет, и чуть слышно доносились аккорды гитары.

– Спасибо, – прошептала она, глядя не на окно, а в глаза своему спасителю. – За то, что не отпустил.
– Всегда, – просто ответил он. – Запомни: ты не одна. Никогда. Позвони, если... если снова станет холодно. Днем, ночью – все равно.

Она кивнула. Впервые за этот бесконечный день в глазах не было пустоты, а лишь усталость и зарождающаяся надежда. Тень огромной беды отступила, оставив после себя не разрушение, а хрупкое, но настоящее понимание ценности каждого вздоха.

– Зайдешь? – неожиданно спросила она. – Чай? Просто... не хочу быть одна. Пока...
Он улыбнулся, легкой, облегченной улыбкой.
– Конечно. Пока не отпущу окончательно.

Они поднялись по скрипучим ступеням, на этот раз звук казался просто звуком, а не предвестником беды. Дверь закрылась за ними. В окне напротив гитара умолкла. Над городом, очищенным ночным ливнем чувств, поднималась заря нового дня. Самого обычного, такого дорогого дня.