Тюремный холод въелся в кожу, в кость,
И серый камень давит, словно гнёт.
Здесь время тянется, как ржавый гвоздь,
И каждый день, лишь ожиданье ждёт.
На нарах скрип, да вздох тоски ночной,
И шепот тихий, словно ветра вой.
Здесь каждый помнит путь свой непростой,
И каждый носит груз судьбы с собой.
А на спине, меж лопаток, там, в тени,
Первенец боли, юности печать.
Наколка первая, как знак в глуши,
Что жизнь сломала, научив молчать.
Что там за образ? Волк, оскал звериный?
Или распятие, в память о грехах?
Лишь он один, владелец той картины,
Знает, что скрыто в этих письменах.
Она, как шрам, как память о былом,
О первой драке, первой той любви,
О первом шаге в этот мрачный дом,
Где солнце светит только изнутри.
Первая тюремная наколка
© Copyright: Владимир Мисечко, 2025
Свидетельство о публикации №225052900253
Свидетельство о публикации №225052900253
Рецензии