Маргарита. Появление

Для игры Светлой Ночки "Отдушина"
http://proza.ru/2025/05/16/1792
               
Из сборника "Фантазмы вокруг Маргариты"

Апрель в этом году у меня, как говорится, не задался. Скопом навалились разномастные проблемы, проблемки, проблемочки и множество каких-то совершенно неотложных дел.
Оптимизм заявил: «Это без меня». Взял академический отпуск и, прихватив за компанию беспечность, отбыл в неизвестном направлении.

В душе стало холодно и пусто.
Но природа, как известно, не терпит пустоты. На освободившееся место заселилась и прижилась меланхолия, гораздо более мрачная, чем на знаменитой одноименной гравюре Дюрера.
Жизнь, раньше бурлящая и звенящая, как горный родник, превратилась в вязкое, засасывающее болото. Желания, стремления, интересы как-то съежились, потускнели. Фантазии и мечты стали казаться смешными, глупыми, если не сказать  хуже.
Настроение – все оттенки серого,
Из всего многообразия чувств остались только постоянная мучительная тревога и безотчетная тоска.
Тяга к стихотворству, волшебный мир поэзии, плетение затейливых связей из символов, образов, рифм – всего этого будто и не было никогда.
День проходил за днем, а стопка  бумаги на столе так и оставалась нетронутой. Ноутбук давно не извлекали из его чемоданчика, и он изнывал от безделья. Остро отточенные карандаши и разноцветные ручки сердито топорщились в стаканчике из уральской яшмы.
Мозг, словно парализованный, не выдавал ни одной идеи, ни единой достойной внимания мысли. Состояние вдохновенного озарения представлялось теперь чем-то невозможным, из. области ненаучной фантастики.
И только  память еще упорствовала:
«Ведь было же. Было!».
Да, было.
         Было, да уплыло, с водой умчалось.
         Такая жалость.

          Но  всё когда-то заканчивается. Подошел к концу и нынешний апрель, пересмешник-приколист. От всего месяца осталась только малая чуточка - ночь.
          Одна.
Но какая!
Самая таинственная и мистическая из всех ночей в году, преисполненная древней магией и сакральными смыслами, манящая и пугающая, благословенная и проклятая - Вальпургиева ночь.
 
Поздний вечер. Лучшее время суток.
Дела уже переделаны. а что-то оставлено на «потом».  Город спит. В доме воцаряется тишина.   Минутная стрелка на циферблате  часов скоро доберется до самой верхней точки. Одно мгновение. Пункт перехода из прошлого в будущее, из реальности в Запределье.

Наплывают воспоминания о тех мистериях, которыми в студенчестве  отмечали эту удивительную ночь - увлеченно придумывали какие-то невообразимые обряды, веселые ритуалы, забавные испытания. Однокурсники, в обычное время вполне серьезные, ответственные и целеустремленные люди, преображались на глазах, превращались в шаловливых детей. Озорничали, дурачились, проказничали. И у всех появлялось  предчувствие чего-то необыкновенного, удивительного, может даже, чудесного.

Наивная полудетская вера в сказки. Прекрасные мгновения полного растворения в мире фантазий и иллюзий.  Куда всё ушло?!
Впрочем, стоит ли сожалеть?
«Казалось, плакать нам о чем.
Мы вобщем правильно живем»
                Александр Лобановский, Свечи.

У «взрослой» жизни свой мир, свои законы, правила, обычаи и традиции.
И свой кумир – здравый смысл.
Он настаивает: «Пора  спать. Ждать нечего. Чуда не будет. Ночь как ночь. Ничего особенного».

Часовые стрелки сошлись, прильнули друг к другу и сразу стали похожи на маленькое золотое копье Судьбы, устремленное вверх, куда-то в центр всего сущего., в ту самую точку перехода.
Чуть помедлив, старинные часы начали отбивать полночь.
С первым ударом что-то неуловимо изменилось и вокруг, и внутри.  Охватило волнение, как перед долгожданной встречей очень желанного гостя, Нарастающее напряжение и радостный трепет ожидания смешиваются с  нетерпением и леденящим страхом «А вдруг…».

Еще не сознавая «зачем?», одной рукой выдергиваю из стопки на столе лист бумаги, другой выхватываю из стаканчика отточенный   карандаш.

 Без правок и заминок, как будто под  диктовку, укладываются на белую поверхность листа, льнут друг к другу строчки:
,
Груды глупых забот давят, душат меня.
Но сегодня, в предмайскую пору,
Оседлаю волшебного чудо - коня,
Чтоб умчаться на Лысую Гору.

И далее:

А на Лысой Горе сон-трава в серебре
Стелет луг голубым покрывалом.
На ветвях светляки, и из лилий венки
Вьют русалки себе перед балом.

Здесь становятся явью чудесные сны,
Соловьи разливаются  трелью.
Гости ждут появленья царицы Весны,
Чтоб предаться любви и веселью…

Слова сливаются, смыкаются, как стрелки на часах, нанизываются  причудливым цветным ожерельем.
Еще несколько четверостиший. И завершающая фраза:

«Возвращаюсь… Но прежней не буду».

Всё! Свершилось. Посланное кем-то неведомым принято, записано и будет передано.
Душа ликует. Вот оно – волшебство сакральной ночи. Чудо озарения.

Перечитываю написанное.
Странно. Не чувствую полного удовлетворения.
Что не так?!
И словно в ответ  складываются еще четыре строчки:

Разбирая едва, чьи-то слышу слова:
«Тебе дверь в Запределье открыта.
Гости в сборе уже, ты ж еще в неглиже.
Собирайся на бал, Маргарита».

Так вот, в чем дело. 
Стихи были обезличены. Они предназначались всем женщинам, когда-то мечтавшим об алых парусах, но согласившимся на "рай в шалаше»
Как я могла забыть простую истину - если говоришь всем, не удивляйся, что тебя не услышит никто.
Стихам нужна была героиня. Узнаваемая, такая же, как многие и многие

Разумницы.
Насмешницы.
От них не уклониться.
Колдуньи.
        Ведьмы. Грешницы.
Отважные, как львицы.*

«Пусть будет  Маргарита*, - лениво проворковал засыпающий разум.
Дальше тишина.
Я сплю.
Сплю спокойно и безмятежно, как в детстве.
Еще одно маленькое чудо последней апрельской ночи.
_____________
*Русские женщины. http://proza.ru/2024/03/07/1749

** Весенняя мистерия. Маргарита. http://proza.ru/2025/05/01/939