Пока вкушаю воздух детский
наивной кротостью ветрил,
ад выдохнул и двери бедствий
порывом жарким растворил.
Но все еще сужу, внимая,
ненужным сердцу временам:
речь пустословящего мая,
о чем-нибудь да скажет нам.
В горсти зажатая монета
согретая минувшим днем –
обол души.
И стынет Лета
светясь прощающим огнем.
И что б нам не сулили боги,
ревнителям дурного сна,
устала обивать пороги
Господней воли тишина.
Тишина
© Copyright: Арье Ротман, 2025
Свидетельство о публикации №225052900680
Свидетельство о публикации №225052900680
Рецензии