Память слов сквозь призму лет

Десять лет – как пропасть между строк,
Вчерашний гений – нынче лишь урок.
Рукопись старая из ящика взята,
На свет извлечена, пылью объята.
С надеждой трепетной вчитываюсь я,
В те письмена, что юностью горя.
Но что за бред? Мешанина и хаос!
Стиль корявый, фантазии нанос.
Орфография хромает на обе ноги,
Сюжет дырявый, как старые сапоги.
Мысль ускользает, путаются фразы,
И юный автор смотрит с укором сразу.
Где вдохновение? Где полёт души?
Теперь лишь вижу – как мало я спешил
Узнать законы слова, языка величие,
И скрыть под маской громкой мысли бедствие.
Работа ждёт, и кропотливый труд,
Заштопать дыры, где правда и где блуд.
Исправить стиль, убрать слова-пустышки,
И вдохнуть жизнь в увядшие листки.
Надежда теплится, что после всех трудов,
Рукопись в мир войдёт, без лишних оков.
Но страх живёт, что снова в тёмный ящик,
Убежит творение, как робкий зайчик.
Быть может, годы – лучший критик всё же,
И опыт учит, как слово умножить.
И даже если свет не озарит страницы,
В цене урок, познания зарницы.
Ведь каждый текст – лишь отражение души,
И время учит нас, как лучше написать, спешить.
И пусть рука тверда, и взгляд остер,
К работе над собою – вот путь, что в свет ведёт.