Мечта и краски

Дождь стучал по крыше мастерской, смешиваясь со звуками джаза, лениво льющимися из старого проигрывателя. Марк отложил кисть, разминая пальцы — картина не шла. Небо на холсте вышло мутным, не тем, что он представлял.

За спиной послышался шорох.

— Опять застрял? — Алиса прикрыла дверь, стряхивая капли с зонтика. Её рыжие волосы были собраны в небрежный пучок, а в руках болталась потрёпанная книжка — какая-то поэзия.

— Не застрял, — он нахмурился. — Просто... жду, когда краски решат за меня.

Она фыркнула, плюхнулась на диван с облезлой обивкой и протянула ему кружку. Горячий чай пахнул имбирём.

— Ты знаешь, чем мечта отличается от цели? — неожиданно спросил Марк, вращая в пальцах кисть.

Алиса приподняла бровь.

— Я думала, это одно и то же...

— Нет. — Он мазнул по палитре, смешивая ультрамарин с белилами. — Мечта — это нечто эфемерное, непостижимое. Как запах облаков. А цель — вот она, осязаема. Как вот этот холст. Она достижима.

— А как же воплощение мечты? — она подтянула ноги к себе, обхватив колени.

Марк взглянул в окно, где по стеклу стекали капли.

— Если её питать, она становится целью. Тогда появляется план, и... она достигается. А если нет — высыхает. Как краски в забытой банке.

Алиса задумалась, её пальцы бессознательно чертили что-то на обложке книги.

— Значит, моя мечта... просто ждёт, когда я перестану бояться?

Он повернулся к ней, и в его глазах вспыхнула знакомая искра — та самая, что зажигала в учениках огонь.

— Не ждёт. Она светит, как звезда. И манит тебя, чтобы ты шла к ней.

За окном дождь стих, и сквозь тучи пробился первый луч. Алисе сегодня не хотелось уходить — впервые за долгое время слова Марка не пугали, а зажигали что-то внутри. Она развернула потрёпанную книжку на нужной странице и протянула ему: "Вот, прочти. Это про ту самую звезду." Марк улыбнулся, проводя пальцем по строчкам, и вдруг осознал, что его собственная мечта уже не кажется такой далёкой — она просто ждала, когда он перестанет прятаться за холстами.
А за окном, в луже на асфальте, отражалось небо - уже не свинцовое, но еще не ясное, будто краски на холсте, ожидающие последнего мазка.