Остров Яс

Песок здесь белый, как сахарная пудра. Он хрустит под босыми ногами, и я внезапно ловлю себя на том, что иду медленнее, чем надо бы. Не потому что устал — просто в голове крутится мысль: «А вдруг пропустишь что-то важное?» Вдруг этот ветер, этот запах моря, этот смех с пляжа — и есть то самое, ради чего вообще стоит куда-то ехать?

Я не был здесь ребенком. Моё детство пахло гудроном и сыростью подъездов, а не солёными брызгами Персидского залива. Но сейчас, глядя на мальчишку, который с визгом убегает от волны, я понимаю: детство — оно не в датах. Оно в умении забыть, сколько тебе лет.
Ferrari World встречает меня рёвом моторов — не настоящих, конечно, но от этого не менее восторженных. Красные горки вьются над головой, как маркерные каракули на школьной тетрадке. Я стою в очереди на «Формулу Россо» и ловлю на себе взгляды: седой, а лезет, как мальчишка. Но когда вагончик срывается с места, я кричу громче всех. Потому что страх, смешанный с восторгом, — он не стареет.
После — мороженое. Ванильное, сладкое, липкое. Оно тает быстрее, чем я успеваю его есть, и капает на руку. «Вот ведь, — думаю я, — даже это как в детстве: никогда не успеть».

К вечеру я иду к Yas Marina. Вода здесь не синяя, а какая-то переливчатая, будто её подкрасили светом. Яхты покачиваются у причала, и мне вдруг хочется сесть на край пирса, свесить ноги и болтать ими, как делал когда-то в деревне у бабушки. Но вместо этого я заказываю кофе и смотрю, как закат красит небо в розовый.
— Пап, ты чего притих? — спрашивает мой взрослый сын.
— Да так, — отвечаю я. — Просто думаю, что здорово, когда в мире есть места, где можно снова почувствовать себя маленьким.
Он смеётся, но я знаю: он понял.

Перед отъездом я ещё раз прохожу по пляжу. Подбираю ракушку — не красивую, просто обычную, шершавую. Засовываю её в карман. «Сувенир», — решаю я. Но на самом деле — просто напоминание. О том, что где-то внутри я всё ещё тот мальчишка, который верит, что главные приключения ещё впереди.
Остров Яс не вернул мне детство. Он просто напомнил, что оно никуда не уходило.

С творческим вдохновением, Ваш Сергей Бурыкин