Записки сумасшедшего

Записки сумасшедшего, который считал себя единственным здравомыслящим…

Мир - это театр, где актёры забыли, что играют роли, а зрители - что они лишь тени. Я же, безумный поэт, стою меж кулис, осмелившись заглянуть за занавес бытия - и вот, что узрел я там: бесконечную пустоту, усыпанную звёздами, как сцена - опилками после представления. 

Но разве не в этом великолепии ничтожества - вся прелесть жизни? Мы - искры, вырвавшиеся из костра Вечности, чтобы на миг осветить тьму, прежде чем угаснуть. И если так, то пусть моё пламя будет высоким, пусть оно обожжёт небо, пусть его увидят даже те, кто спит! 

Человек - единственное создание, которое смеётся и плачет одновременно, ибо лишь он понимает, насколько смешон его плач и как трагичен его смех. Мы носим маски клоунов, но под ними - лица мучеников. Когда я пирую с друзьями, шучу, фехтую словами, - я уже мёртв. Когда же я один, и Луна касается моего пера, - я бессмертен. 

Смех - это бунт против абсурда. Слёзы - капитуляция перед ним. Но кто сказал, что сдаться - слабость? Порой лишь тот, кто принял бессмысленность мира, обретает смысл. 

Она пришла ко мне в образе весны, но ушла, как осень - тихо, оставив после себя лишь шелест страниц и хруст опавших надежд. Любовь - это поцелуй ангела, оставляющий на губах кровь. Мы тянемся к ней, как мотыльки к огню, зная, что сгорим, но не в силах отказаться от этого мгновенного сияния. 

Я любил её не как мужчина любит женщину, а как поэт любит Луну - безнадёжно, потому что она недосягаема, и тем прекраснее. И теперь, когда её нет, я пишу ей письма, которые никогда не отправлю, ибо настоящая любовь всегда обращена в вечность. 

Однажды я вызвал на дуэль самого Господа. Не из гордыни, нет - из отчаяния. Я кричал в ночь: «Если Ты есть - почему молчишь? Если Ты благ - почему страдают дети? Если Ты всемогущ - почему мир так несовершенен?»

Ответом мне было молчание. Но в этом молчании я услышал смех. Не злобный, не торжествующий - печальный. Будто Бог тоже ищет ответы. 

И тогда я понял: мы не рабы, не жертвы, не избранные. Мы - вопросы, которые Вселенная задаёт самой себе. 

Когда-нибудь, под холодным светом звёзд, я умру. Возможно, в бою, возможно, за письменным столом, с пером в руке. Меня забудут, мои слова растворятся во тьме, как дым. 

Но если хоть одна строка, хоть одна мысль, брошенная мной в бездну, отзовётся эхом в чьей-то душе - значит, я победил смерть. 

Ведь истинное бессмертие - не в том, чтобы жить вечно, а в том, чтобы, умирая, оставить после себя огонь.