Рассказ Пятачок

               
                Пятачок


    Я часто возвращаюсь туда… во сне. Хожу по аллее, где когда-то бегал ребёнком, где ветер между соснами шептал мне сказания о моих предках, а утреннее солнце ложилось золотом на старые скамьи... Это — Пятачок. Наш парк. Пять входов, словно пять дорог в одну душу. Сердце Степанакерта. Моё сердце. Оно бьётся — и у меня в груди, и там, на Родине, откликаясь эхом в горах…
    Теперь мы все разбросаны по свету, как пепел. Беженцы. Без права даже на вчера, с болью в настоящем и с надеждой — только и только на завтра. В одно утро мы проснулись изгнанниками, стиснув зубы, сжимая в ладони ключи от домов, в которые нас уже не пускают. Мы ушли… но душа — нет. Она осталась там, глубоко пустив корни в родную землю…Под той сосной, возле фонтана, на тропинке, уводящей в тень…
    Ах… Я помню, будучи младенцем, как бабушка гладила мою голову и шептала:
    — Никогда не забывай землю, где ты родился. Даже если всё отнимут — она останется в тебе.
    Я не забыл, бабушка. Каждый вечер мысленно прохожу путь от моего старого дома до Пятачка. Останавливаюсь у родного бульвара. Кланяюсь. Долго, долго молчу… и вынашиваю план возвращения.
    Потом поднимаю голову — гордо, по-карабахски. Иду дальше. За соснами вижу контуры школы, слышу детские крики, смех… Всё живо. Внутри меня — живо. Я живу Родиной!
    Меня спрашивают:
    — Как ты не теряешь веру? Почему улыбаешься, когда говоришь о возвращении?
    А я отвечаю просто:
    — Я знаю. Я знаю, что вернусь. Не потому, что кто-то что-то пообещал. А потому, что нельзя изгнать память. Нельзя изгнать любовь. Нельзя изгнать собственную кровь. Потому что мы, карабахцы, как те сосны на Пятачке — выстоим, даже когда буря будет ломать всё вокруг.
    Да, нас пытались сломать. Сделать бесправными, безликими. Но они забыли, что у нас есть корни. Они забыли, что есть то, чего не отнимешь ни силой, ни предательством — достоинство.
    Я вернусь. Может, не завтра. Может, не один. А с теми, кто тоже верит. Кто тоже не сдался. Кто тоже помнит и любит наш Пятачок в Степанакерте…
    И тогда весна снова придёт на наши улицы. Дети вновь, сломя головы, побегут. Снова будет слышен смех. Птицы будут петь, как прежде.
    А я — пойду на кладбище родных, поклонюсь родной земле и тихо прошепчу:
    — Я вернулся.


30 мая 2025 г.
Ереван