Они уходят

Наши родители уходят — один за другим, оставляя нас на перекрёстке судьбы.

Для меня жизнь всегда была дорогой. На ней встречались попутчики — кто-то задерживался, кто-то исчезал, не обернувшись. Порой встречные прохожие бросали короткий взгляд в мою сторону — и шли дальше.

Но есть Тот, кто идёт рядом всегда. Кто подставит невидимое плечо в трудный миг, кто утешит даже тогда, когда вокруг — никого. Это — Мама.

Моя мама умерла девять дней назад. Все прошедшие дни лета и осени я был рядом с ней. Я ухаживал, подбирал добрые слова, чтобы поддержать ускользающую душу. Мы вспоминали...Какими вкусными были пирожные, которыми она встречала меня из детского сада. Как мы в летний зной обливали друг друга водой из крана. Она смеялась, вспоминая, как я, будучи ещё мальчонкой, черпал воду из ладошек и неуклюже плескал на неё…

Подростковые годы — там, где на меня всё сильнее влияли компании, от которых Она не могла быть в стороне…Репетиторы, поступление, институт — всё это легло на её худенькие, уставшие плечи. Я не знаю, откуда она брала силы поднять меня на ноги. Ведь могла — могла всё оставить. Устроить свою жизнь. Сказать: «Ты уже взрослый....»Но она не захотела уходить. Она осталась. Она боролась. За меня.

А я плыл против течения… всё ниже и ниже.

Почему она не искала лёгких денег? Почему каждое слово для неё имело вес? Почему смыслом жизни для неё были дети, а богатством — здоровье?

Правда ли, что среди нас есть ангелы?!

Наверное, да. Когда родители уходят, они становятся частью бесконечного мира. И незримо присутствуют рядом. Подают нам знаки — которые мы, в суете, не всегда замечаем.

Может быть, человек рождается не для страданий, а для того, чтобы быть примером. Чтобы показать другим: в этом мире есть нечто важное. Есть свет —человеческая жизнь, прожитая не для себя, а ради других. Как крохотная искра тепла в холодном, мёртвом космосе, дарованная нам Богом.