Быль про ельник

Кто юмора не понимает,
То тем, конечно, не грозит
В лесу голодном волчья стая
Весьма приятная на вид.

Объедено здесь всё дословно.
В сугробе кем-то вскрытый гроб.
И в том гробу лежит безмолвно
Такой же стынущий сугроб.

А на верхушке старой ели
Взлохмаченной от непогод
Висят поэты, что не ели.
И их почти что целый взвод.

Под елью волки хороводят.
Пастелью красит Дед Мороз.
Упавшего всегда угробят.
Для стаи – это не вопрос.

Висят поэты. Виснут мысли.
Но, строчки звонкие летят:
«Не всё ещё в лесу мы сгрызли!
Дождёмся мы своих опят».

Держись мой друг за ели ветки.
Нас не заели комары.
Поэты – не марионетки.
Да и морозы до поры.

Наступит день и будет пища.
Придёт желанная пора.
Чтоб никогда нигде не рыща
Не объедалась и кора.

Встряхнулась ель. С неё сорвался
Поэт какой-то из младых.
Он ни на что не обижался.
Он душу вкладывал в свой стих.

И вот летел, всем нам на радость.
Волкам на радость! А на нас
Вдруг снизошла такая сладость.
Вкусней, чем с мёдом ананас.

Поэт – герой погиб геройски.
Он и творил для красоты.
Его помянем. И по-свойски
Мы воплотим его мечты.

Стихами мы накормим ельник.
И не деля недели круг,
Мы с ели слезем в понедельник.
И станет враг наш – лучший друг.

Мы воскресим любовь и чувства.
И побратаемся с братвой.
Поэт рождался для искусства.
Он, даже съеденный – живой.

Здесь и закончим быль про ельник.
В раскрытый гроб воткнётся луч.
И мирный милый можжевельник
Прогонит стаи чёрных туч.

27.5. 2025 г.