Разговор с портретом

Сирень... Все еще также цветет, пускай и конец мая. Тонкий месяц повис над городом, словно напоминая о том, что в нашей жизни все замкнуто, циклично...  В сотый раз, проходя мимо портрета, повседневно не замечая его - почувствовал, что он здесь. Остановился, посмотрел упрямым взглядом в его глаза и... Как правило минута молчания, что уже признак несложившихся отношений и карты судьбы: расклад таков, что не замечать мы друг друга не можем. Вопрос остается в том кто же первый начнет диалог. Игра и само по себе странно: взрослые люди, играем в игры, короли и шуты, обидки - серьезно?
Да кто ты такой??? - наконец срывается с губ.
Портрет оживает, словно бы ждал такого решения. Черты его лица с обыденных меняются, в глазах появляется блеск и самодовольство. Губы начинают шевелится, от того уже становится противно и почти много нового я слышу о себе, о том что ждет меня такая суровая участь от которой и даже гвоздь последний станет наградой...
Ну что тут скажешь? Не законченные отношения всегда имеют последствия, прагматизм? Да ну его в дудку пионера!
Погнали!
- Кто ты вообще, чтобы иметь право меня судить, обзывать, ненавидеть?!
- Я тот, чепушило, кто...
И почему-то дальше не интересно слушать, а может быть критика???
- Тормози! То что создаю я минимально не сгорает, то что я делаю - служит годами, то что делали такие как я отходило тысячелетия. На миг забудь про игры, про решения, которые не приняты - это все не важно! Кто ты? Что ты создал, кроме благ для своего конечного существования, даже не жизни! Все что ты делаешь - лишь разрушает: тебя, других, мораль, коверкает истину. Все твои поступки лишь приближают дно, потоп... Все твои принципы и устои это лишь плесень, лишь мед для ушей: сладко - не почувствовать, но слышать перестанешь. Как же мне жалко тебя.. 
И если память действительно существует, а она существует, то к сожалению ли к счастью люди помнят свет: солнца, ночью так звезд, луны. Помнят бесконечность - именно та так тянет в космос... Помнят строки, глаза... Хоть чаще запоминают ложь, но через века проходит только правда..
Отвернувшись, плюнув на пол, еще раз посмотрел на этот портрет! Кривые губы, пожалуй тусклые глаза и любовь... К одному себе... Я понимаю, что больше не хочу украшать свою комнату этим... Спички, огонь... И право, жизнь ставит все по своим местам, а огонь... Лишь уничтожает лишнее, ибо книги не горят!