Последний день весны

   Последним днём весны дышит утро. Воздыхают сосны с лёгким шелестом игл, напоминающим шуршание парусов. И эдак даже в штиль, когда ветер, позабывшись, замирает, вперив взор на морское дно, как вглубь души. Выглядывает нечто или просто - следуя за любопытством, наблюдает, как там обходятся без его радения, одними течениями, что подчас сильнее поднятого им на дыбы табуна волн.

   Трясогузка, обретя равновесие на нижней, распластавшейся по земле ветке, затаилась сама от себя, задремала будто, покуда шершень, что пролетал мимо, не принудил её обрести чувство настоящего, о чём и пожалел вскоре. Птица ухватила его поперёк, подбросила, перехватив на лету вдоль, да и, не раздумывая ни мгновения, обломала жало о камешек, после чего употребила, смачно сглотнув.

   Соловей, позабыв об осторожности, засмотрелся на ухватистую трясогузку, чем обнаружился и, коли по чести, - преподнёс себя, как обыкновенный полевой воробей. От замешательства или, дабы усугубить неловкость, соловей принялся порхать на виду, напевая нечто заезженное, навязшее и на слуху, но приятное, схожее со звоном холодных горных ручьёв и тихими истоками лесных рек. Да всё - не затаившись за занавесом сада, позволяя рассмотреть себя во всём великолепии и утончённости простоты, к которой - что не прибавь, будет лишним.
   Ровно также и весне - добавь сверЬху неё дня, лишку цвету, и будет уже как лето. А про него - иной сказ...