Турист

 Октябрь. В голове вбитые как гвозди в школе слова А.С. Пушкина « Уж роща отряхает…». За полярным кругом листья с кривых березок и осинок  еще в сентябре месяце, и золотые и коричневые,  недобрый северный ветер аккуратно сдул. Если бы поэт побывал в это время у нас, он бы изобразил осень по-другому.
 Закончился сезон грибов и ягод. Из развлечений осталась только рыбалка в урочище Ната. Вечером темнеет быстро, вернее уже темно.
 Ехать до озера минут двадцать. Вещей берем не много: наживка, дополнительные снасти ( мало ли крупная рыба клюнет) примус типа «турист», котелок и что-нибудь к чаю.
  Погода идеальная, ветра нет, температура воздуха располагает к хорошему настроению. Луна вяло подсвечивает своей "горькой улыбкой", напоминая о том, что когда-то и она была Землей.
 Удочки заброшены, на черном полотне озера видны только метки  из свето-возвращателей.  Иногда кажется, что рыба начинает играть поплавком, тогда тогда стараешься подсечь рыбку...  Но все тщетно, результат нулевой.
Через полчаса ожидания мой напарник говорит: « А не испить ли нам чаю?».
 На одном сейде раскладывает закуску, на другой привычными  движениями разжигает примус. Запальный бензин загорелся. После нагрева примус должен создать давление и начать нормальную работу. Вместо этого пламя обогревателя стало увеличиваться, видимо плохо закрыт клапан. 
 Постепенно пламя наше примуса стало напоминать гриб. Где-то я видел подобный? По телевизору: испытания ядерного оружия.
 Дальнейшее кипячение чая стало опасным для жизни, ничего не оставалось делать как спрятаться за огромным валуном, благо их там много.  Прошла минута или пять, в стрессе время останавливается, пока не выгорело топливо. Стало понятно, что все кончилось благополучно. Как хорошо жить, мелькнула мысль.
 Гаджет не взорвался, но форма его  стала значительно  отличалась  от первоначальной и скорее напоминала футбольный мяч.
Жаль. Хороший был «Турист».