Памятник

В городе людном, на площади шумной
Стоит на граните бронзовый Пушкин.
В широком плаще, в сюртуке руку грея,
Стоит величаво, высоко надо всеми.

Стоит свободно, ногу вперёд выставив.
Стоит законно – на площади своего имени.
Смотрит задумавшись, голову наклонив.
Взгляд его прям, открыт, молчалив.

Я рядом стоял и смотрел на него:
«Он мыслью своею не здесь, далеко...
Хотелось бы знать, о чём его дума.
А, впрочем, здесь стоя, о многом он думал».

И чудо случилось: я был им услышан! –
Недвижный металл стал пластичен, подвижен.
Он взглянул на меня и сказал: «Я - не он.
Мои думы другие и ход их другой.

Мы внешне похожи, и то - не во всём.
И я - монумент, а он был живой.
Я всё время серьёзен и ростом высок.
Поэт, как я знаю, был не таков.

Но создавшим меня я весьма благодарен.
Одна лишь проблема – усталость металла.
В одной этой позе устал я стоять.
Но позы своей я не должен менять».

И тут на меня посмотрел он с вопросом,
С желанием тайным, с надеждой – «А может?..»
И я поддержал: «Это было бы здорово,
Если б ты пред людьми вдруг предстал по-другому».

И он оживился, мечтой загорелся.
В ночь тёмную страх, как он разогрелся.
Всё думал над позой, долго форму искал.
Остыл лишь под утро и уже не стоял...

В городе шумном, на площади людной
Сидит на граните бронзовый Пушкин.
Сидит, скрестив ноги, обхватив руками колени.
Сидит, всматривается в лица новых поколений
Справа - его шляпа, слева - ботинки.
Ему хорошо. Ему так приятны людские улыбки.