***

… если бы я могла слагать сказки, то, возможно, нашелся бы кто-то, кто бывал внутри этих сказаний, где знакома каждая буква, слово, поворот, дерево, дом… Но, мне не дано… Всякую быль описать не могу, где уж- небыль? В какой-то момент-  мне показалось, что… Как-то даже привиделось… Однажды я слышала, как одна женщина рассказывала сказку своему  маленькому сыну. Уже и не помню- про что рассказывала: ни сюжета, ни героев, ни злодеев, ни волшебников… Только лишь - отпечаталось в памяти: маленький ребенок, засыпая под мамин голос,- улыбался. И лицо женщины помню, ее взгляд… Она смотрела на своего сына с абсолютной любовью. Складывалось ощущение, что мир людей существует отдельно от малыша и его юной матери. Это было в конце девяностых…грязный вокзал, холод, тусклый свет, пьяницы  и уличные проститутки, валяющиеся на каменном полу- каждый в своей интоксикации… Снующие туда-сюда цыгане, пытающиеся погадать кому угодно, лишь бы за что… Какая-то непонятных лет тетка со шваброй,- все время орала, как ей все надоело, и -требовала, чтобы ожидающие своего поезда пассажиры и случайные посетители,- задирали ноги выше… Тетке- надо было вымыть полы тряпкой, которая оставляла на сером мраморе чёрные разводы…  Мне уже было все равно- куда и зачем я еду, когда мой состав подойдет, табло предательски мигало…И… Вдруг… Ощущение невероятного счастья коснулось каждой клеточки души… Если бы я могла писать сказки, я бы рассказала о любви и счастье, которые всегда рядом, особенно тогда, когда беспроглядная тьма окутывает все вокруг, ни оставляя ни малейшего шанса на радость…