Черешня

 

В старом саду за домом росла черешня. Высокая, раскидистая, она каждую весну покрывалась белоснежным цветом, а к началу лета ветви её гнулись под тяжестью рубиновых ягод. 

Маленькая Лиза ждала этого момента весь год. Ещё бы – бабушка не разрешала лазить на дерево, пока ягоды не поспеют как следует. «Иначе всё обтрясёшь, и ничего не останется», – ворчала она. Но когда черешня наливалась соком, бабушка сама приносила лестницу, и тогда начинался праздник. 

Лиза забиралась наверх, осторожно срывала ягоды и бросала вниз, где бабушка ловила их в подол фартука. Потом они вместе мыли черешню, садились на крыльцо и ели, сплёвывая косточки в траву. 

— Вот из этих новые деревья вырастут, – говорила бабушка. 

— А когда? – спрашивала Лиза. 

— Когда ты вырастешь. 

Прошли годы. Бабушки не стало, дом опустел, но черешня продолжала цвести каждую весну. Лиза, теперь уже взрослая, приезжала редко – работа, дела. Но однажды, в начале лета, она всё же вырвалась в старый сад. 

Дерево стояло, усыпанное ягодами, будто ждало её. Лиза вздохнула, достала из сарая ту самую, шаткую лестницу, и осторожно поднялась. 

Сверху было видно далеко-далеко – и крышу соседского дома, и поле за речкой, и тропинку, по которой она когда-то бегала маленькой. Она сорвала первую ягоду, положила в рот – сладкая, как в детстве. 

А потом заметила в траве тонкие зелёные побеги. Маленькие черешни. Те самые, из выплюнутых косточек. 

— Вот и выросла, – прошептала она. 

И рассмеялась сквозь слёзы.