Мой друг Аттила

- Чего ты хочешь?

Палатка. Ночь.
Мой друг задумчиво смотрит на огонь.
Подбрасывает в очаг березовые полешки.
Он думает.

- Чего я хочу?
Ты думаешь, что мне нужно всё это?
Что я хочу денег, славы или власти?

Но ты ведь не так глуп, как историки или торгаши, которые меряют всех по себе?

Раскосые тунгусские глаза моего друга внимательно смотрят на меня.
- Как ты думаешь? Нужна мне вся эта мишура?
Ты знаешь, что мне достаточно чисто выстиранной одежды и куска мяса в простой деревянной миске.

- Думаю, нет – отвечаю я.
Тебе это не нужно.
Ты не пошлый торгаш, друг.
Ты – король.

- Вот именно, друг.
Мир полон злобы и насилия.
Я хочу стать тем, кто прекратит всю эту дребедень: убийства, пожары.
Гревтунги, тервинги, алеманны, те, кто назвают себя франками или склавинами.

Везде - пожары и убийства.
Плач несмышленых малышей всех племён.
Малышей, которые ни в чём не виноваты.
Этот плач разрывает мне сердце.

Удастся ли остановить это?
Бог весть.
Но я попытаюсь.
Я – король.

Березовые поленья ярко горят в очаге.
Палатка. Ночь.
Раскосые тунгусские глаза моего друга.
Это король.
Аттила.
Мой друг.