Последний вздох — как шепот листопада,
Как тень, что тает в сумерках больничных.
Ему бы жить, любить... Но нет, не надо —
Судьба смеётся в бликах светлых, зыбких.
Он помнит солнце, ветер, смех когда-то,
Но боль сковала, будто плен жестокий.
Мечты, как птицы, рвутся в небо свято,
А он — лишь тиканье часов,
Глухое, мерное, больное...
«За что?» — не спросит. Знает — нет ответа.
Лишь боль да хрип в груди, как вихрь осенний.
И сердце стонет: «Жизнь прошла несметно,
Без поцелуев, ласк и вдохновений...»
И сердце шепчет: «Как обидно, бедно
Прожить, не зная страсти, ни волнений...»
И сердце рвётся ввысь, как птица в клетке,
К любви незримой, к свету, к переменам...
Но тьма смыкает веки, холод веет,
И вдаль уходит, будто дым кадила...
А мир живёт. И кто-то в нём смеётся,
Любит, дышит — просто, без усилья.
Дышать на ладан
© Copyright: Моника Клеоновски 2, 2025
Свидетельство о публикации №225060100563
Свидетельство о публикации №225060100563
Рецензии