Лана Ягодкина и человек в клумбе

Здравия желаю, мои хорошие. Это снова я, старший лейтенант полиции Лана Ягодкина.

У меня всё по-прежнему. Тянем лямку по свободному графику: хочешь – работаешь, не хочешь – тоже работаешь. Ха-ха, это любимая шутка нашего подполковника Куропаткина. 

Не оставляю надежды когда-нибудь выслужиться до генерала. Хотя я тут посмотрела, сколько они пьют… и думаю: может, ну его на фиг? Лучше остановиться где-нибудь на майоре. Здоровье целее будет.

Вчера я участвовала в политической акции. Не удивляйтесь. Я знаю, что полиция в политику не лезет, ею занимаются другие структуры. Но и нас чаша сия не миновала.

Собирает нас Куропаткин и говорит:

- Грядёт форс-мажорное событие. Через город будет проезжать Сам. Ну, не самый Сам, а фигура чуть помельче, но всё равно серьёзный гость. Его маршрут лежит через бульвар Бирюкова. Ваша задача – прочесать местность и проверить бульвар на предмет негативных явлений. Дорога на пути кортежа должна быть чистой, прохожие – законопослушными, морды – счастливыми.

- Извините, не понял, – встревает капитан Пивоваров. – Чьи морды должны быть счастливыми? Наши или прохожие? 

- Все! – говорит шеф. – Счастьем на бульваре должны светиться все, включая полицейских, котов, блох и голубей. У кого при себе нет счастливой морды – марш на склад, получите у кладовщика. Приказ ясен? Выполнять!

В составе внепланового патруля мы идём по бульвару Бирюкова. Он считается главной улицей, я люблю тут гулять и считаю его весьма пристойным местом. Аллеи, фонари, кофейни. Вывески, бордюры, зелёные насаждения – всё как полагается.

Но бывалый капитан Пивоваров так не думает. Хозяйским оком он окидывает бульвар вдоль и поперёк, критически заглядывает в каждую щель и недовольно морщится.

- Плиточка! – говорит он, ковыряя носком тротуар. – Её не мешало бы подмести, помыть, а потом переложить.

Мы подходим к раскидистой липе.

- Дерево! – говорит Пивоваров, ковыряя носком ствол. – Его не мешало бы помыть, побелить и пересадить в соседнюю область.

Из кустов выглядывает кошка, но при виде людей в форме ныряет обратно в заросли. Может, у неё за плечами бурное уголовное прошлое?

- Кошка! – говорит Пивоваров, ковыряя носком кусты. – Её не мешало бы постирать, продезинфицировать и выселить на сто первый километр.

Посреди аллеи блестит лужа, в ней отражается весеннее солнце. Пивоваров вновь брюзжит.

- Солнце! – он ковыряет лужу носком ботинка. – Как-то кривовато оно висит. И лучи не по уставу – одни длиннее, другие короче. Поменять бы его на Авито…

Проходим мимо скамеечки. На ней сидит симпатичная девушка.

- Ага! – Пивоваров критически глядит на скамеечку и девушку. – Её не мешало бы отскоблить шпателем, покрасить и вернуть человеческий облик. А то совсем облезла от старости.

Девушка вспыхивает, приняв замечание на свой счёт. Хотя мне кажется, Пивоваров всё-таки имел в виду скамеечку.

- Себя шпателем поскобли, фараон! – огрызается она. – Сам ты валенок облезлый!

Впереди клумба. На ней кто-то уютно спит, раскинувшись среди цветов. Пивоваров подходит ближе.

- Клумба! – говорит Пивоваров, ковыряя ногой спящего. – А на ней дрыхнет человек со счастливым лицом. Вот бы их обоих закрыть суток на пятнадцать! Ку-ку, гражданин, подъём!

В отличие от кошки, разбуженный гражданин нисколько не пугается. Разомкнув опухшие вежды, он обдаёт бульвар праздничным перегаром.

- Исполать вам, товарищи начальники, – говорит он. – Кто сказал, что я сплю? Моя миссия гораздо выше: я управлял космическими потоками на расстоянии.

- Я тебя узнал, управленец тифозный, – говорит Пивоваров. – Ты бомж Корефанов. Безыдейный и бестолковый продавливатель муниципальных клумб. Своим лежанием ты подрываешь художественную целостность картины мира и оскорбляешь общественное хулиганство.

Умеет наш капитан изысканно выражаться! Корефанов вздёргивает нос.

- Отнюдь! – говорит он. – Что за пошлые слова: «бомж, управленец, картина мира»? Я странствующий пиит. Витязь помойных баков, жрец подгорелых чебуреков и пьец незамерзающих жидкостей.

- Зачем вы улеглись на клумбу посреди бульвара? – спрашиваю я. – От земли же холодно!

- Такова моя методика, – высокопарно отвечает Корефанов. – Я знаю, что не очень красив, поэтому нарочно лёг в самую красивую клумбу. Тем самым мы уравновешиваем друг друга, соблюдая природный баланс… 

- Бла-бла-бла! Погнал нудить, философ! – сердится Пивоваров. – Ну-ка живо встал и испарился, пока я тебя на казённую пайку не оформил! Ты нарушаешь как минимум три заповеди священного Кодекса об административных правонарушениях, которые гласят: «не злоупотреби с утра», «не обделайся на клумбу» и «не ковыряй в носу, когда мимо идёт наряд милиции».

Меня разбирает смех, я вообще смешливая. Слушать словесную дуэль капитана и бомжа – сплошное удовольствие.

- Младая девушка, – говорит Корефанов. – Отгадайте загадку. В чём измеряется полиция?

- Не знаю, – задумываюсь я. – Наверное, в подразделениях? Во взводах и ротах?

- Нет, – говорит странствующий пиит. – Полиция измеряется в погонных метрах. Длина погона – 12 сантиметров. Один погонный метр – это четыре полицейских и кончик от пятого. Гы-гы-гы! Я много таких загадок придумал, пока лежал…

- Этого гоблина не переслушаешь! – обрывает Пивоваров. – В другой день я бы с ним потрепался, но некогда. Кортеж на подходе. Марш отсюда, рыло пиитское!

- Я уйду, смирен и угнетён, – умничает Корефанов. – Но изгоняете вы меня совершенно напрасно. Со мной эта клумба смотрелась полнее и содержательней, да и начальников я не боюсь. Напротив, он будет рад меня увидеть!

- Не мели пургу, лунатик! Сгинь!

Больше Корефанов ничего не говорит, поскольку Пивоваров грозит швырнуть его в канализационный люк вместе с клумбой. Почёсывая бока, алкогольный жрец с достоинством удаляется в ближайшую подворотню, а мы продолжаем контрольный обход территории.

***

Действуя слаженно и сжато, мы успели навести порядок, не считая кое-каких мелочей. Все асоциальные элементы с бульвара были выдворены, дворники разогнали лужи и покрасили травку в зелёный цвет, а солнце решили перевесить в другой раз.

Хлопот было много, хотя визит высокого гостя занял ровно две минуты. Кортеж на десяти джипах без остановки промчался по городу и исчез за горизонтом. Не знаю, что можно было увидеть за это время, но на следующий день в новостях сказали, что Сам остался не очень доволен.

- Скучно там у них, – сказал он журналистам. – Как они живут? Бульвар чистый, морды счастливые, трава зелёная. С тоски сдохнуть можно. Хоть бы Корефанов в клумбе валялся, например…