Не родившись навсегда

               

 
Уходит день под стоны рваных писем…, заглядывая в прошлое свое,
Как в черную золу, что выпала из печки, и полагается лишь только на
чутье
И надпись на оторванной дощечке, которая гласит, что «возвращенья
нет» ни буквам, ни словам, ни умершей бумаге, которая осталась в той
золе отдать тепло затоптанной земле…

Почтовый ящик, где бактерий тьма, хранит молчание заброшенной
пещеры…
Там вечная холодная зима и сквозняки давно заклеенной фанеры,
Дрожащей в одиночестве себя от признаков или намеков… полнейшего
отсутствия любви.
Нет писем? Это же сигнал, сигнал совсем упущенных страданий
Молчать, не ведать, не переживать, за то, что где-то что-то происходит
и ничего ненужно ожидать в ближайшие созвучья всех дыханий…

У писем два лица: одно понятное для всех, другое в зазеркалье,
Откуда тишина, не проронив ни звука, сама назначит наказанье,
Читая между строк, где умысел сокрыт, играя с правдой к свету
поспешит,
Чтобы удобной лжи не дать ни шанса, ни фотона света, ни поварской
изысканной еды,
Чтоб не чернели ложные сады в сознании читающего строки со
смертью долго плачущих свечей…

В свечах погасших - много света лишь остается тем, кто светел сам и
с детства кем-то подключен и озарен…
Со всех двенадцати космических сторон, что даже зазеркалью
Неподвластно и непонятно тонкой тишине,
Где вместо букв рисован иней на стекле рукой, не знающей слова в
Обрывках почерневших, бывших писем, давно остывших на земле в
растертой лжи измученной чернеющей золы…

Почтовых ящиков безмолвных грабежи по новостям давно уж не
слышны в виду душевных огорчений почтальонов
От вездесущности нервозных телефонов и полного отказа от бумаг
Откуда убегают все слова, на свете этом так не появившись и
в тихих душах, не родившись навсегда…