Ночь перед казнью

Ночь перед казнью…

Тьма. 

Она не просто окружает меня - она проникает в кости, в мысли, в самую душу, будто чернила, разлитые по пергаменту бытия. В камере нет окон, но если бы они и были, то показали бы лишь беззвездное небо, глухое и равнодушное, как взгляд палача. 

Горит свеча. Одинокая, трепещущая, она отбрасывает на стены дрожащие тени, которые пляшут, словно бесы на пиру Вельзевула. Ее воск стекает медленно, неумолимо, как песок в часах, отмеряющих последние мгновения смертника. 

Я смотрю на пламя и думаю: вот оно - подобие жизни. Рождается из ничего, борется с тьмой, дрожит от каждого дуновения, но светит до конца. А потом гаснет. 

Где-то за стенами этой каменной гробницы течет река времени. Люди спешат, любят, страдают, смеются, даже не подозревая, что где-то в темноте сидит человек, для которого завтра не наступит. Завтра для меня - это веревка, петля, последний вздох. 

Странно: я еще жив, но уже стал призраком. Мир продолжает вращаться, но я выпал из него, как выпадает песчинка из колеса Фортуны. 

Что есть время для того, кто знает час своей смерти? Оно превращается в пытку. Каждая секунда - как капля ледяной воды на лоб. Я слышу, как тикает где-то невидимый механизм, отсчитывающий мои последние часы. 

Мне принесли ужин - хлеб, вино, кусок сыра. Последняя трапеза. Я ем медленно, смакуя каждый кусок, будто это не простая пища, а таинство. 

Вино - густое, темное, как сама смерть. Я пью, и оно обжигает горло. Сколько раз я поднимал кубок на пирах, среди друзей, под звон лютней и смех дам! Теперь я пью в одиночестве, под хриплый шепот крыс за стеною. 

Жизнь - это пир. Но пир всегда кончается. 

Я пишу. Чернила, перо, лист бумаги - вот мои последние собеседники. 

Кому? Жене? Королю? Богу? 

Нет, я пишу к самому себе - к тому, каким я был вчера, к тому, кем я мог бы стать завтра, если бы завтра существовало. 

«Ты боялся смерти, но теперь, когда она стоит у порога, ты понимаешь: страшен не конец, а недосказанность. Сколько дел не свершено! Сколько слов не сказано!»

Я роняю перо. Бумага остается полупустой. 

Свеча догорает. 

Где-то за стенами начинает светать. 

Скоро придут. 

Я закрываю глаза и вдруг понимаю: смерть - это не тьма. 

Смерть - это последний рассвет, который ты встречаешь с открытыми глазами.