03. 06. 3035 О самокритике

Мой внутренний ребенок протестует.

Орет, брызжет слезами в разные стороны, ножками сучит. Была бы  посовременнее — брякнулась бы спиной об пол, забила бы конечностями по асфальту. Но воздержусь. Мало ли  отморожу чего. Циститы там всякие, пиелонефриты. Остеохондроз, не к ночи будь помянут. Да и просто ушиб попы мне нафиг не нужен. Сидеть -то на чем потом на работе?

Но рационализм от эмоций, конечно, спасает не сильно.
Тем более, что именно благодаря его родной сестрице — критичности я и понимаю:  что-то идет не так.

Хочется ж  чувствовать себя.
Красоваться, там, гордиться всеми местами.
А тут пишешь-пишешь. Пишешь-пишешь...
 
Потом читаешь и хочешь  убежать в темный лес, выдернув предварительно шнур из розетки, чтобы электричество к твоему компу больше не  подавали.   

Начинаю понимать Гоголя. Сама с трудом сдерживаю себя от того, чтобы костер в камине развести. Спасает исключительно отсутствие камина.

А стол завален уже бумажками с набросками. И папочки в компьютере завалены  дебютами   и   всякого рода началами. И мозг уже немножко пучит  от идей и  озарений.

Но как только начинаешь переносить идеи в текст, так понимаешь одну удивительную вещь.

Идея может быть хороша, а ты -  нет. А еще между вами может не сложиться любви. Тебе, к примеру детективы нравятся, а ты им — фиг. А фэнтези,  наоборот. У тебя вызывает недоумение,  а оно тебя — очень даже лю.

И стилистически тебе не все идет. Прямо, как одежда, ей богу, или духи.  В одном ты с любой стороны -  принцесса. А другое, как ни натягивай -  чучело чучелом.

Загадка века просто. Тушка одна. Мозг один. Словарный запас — твой. Руки  те же, и компьютер.

А из-под пера /зачеркнуто/   из под-клавиатуры /зачеркнуто/ на экране  после твоей чечетки вылезает всякое разное. Что-то  еще более -менее сносное. А что-то такое,  что хочется сразу  ногой  отодвинуть, пока никто не видит и под сено закопать. И тебе первому понятно: как это не причесывай, как ни наряжай, ничего хорошего не получится уже. 

Как это возможно? Где ж оно, это самое? Талант, там, всякий,  одаренность? Зачатки  склонности хотя бы где?

Внутренний ребенок носом шмыгает, икает, обплакавшись.
Успокоить его никакой возможности. Годиков -то ему уже хорошо  накапало. Сам понимает — что выросло, то выросло. Смотрит угрюмо в экран, сидит, надувшись, на звонки не отвечает, в зеркало не смотрит.

Обдумывает варианты обхода. Все равно тюкать по клавишам не бросит, знаю я его.