Сон 1711 След на Песке

Прибрежный бриз, соленый и ласковый, шептал о скором отъезде. Курортный город, что так безмятежно обнял мои дни, теперь ощущался как почти забытая мелодия, играющая на струнах предчувствия. Перед пробуждением, когда грань между сном и явью истончается до прозрачности, я ощутил настойчивое желание оставить здесь след. Не просто отпечаток ноги на песке, который смоет первый же прилив, а нечто более... значимое. Нечто, что прошепчет ветру о моем присутствии, когда меня уже не будет.
И этим следом стала книга. "Бракованные истории" Вероники Бладшир. Признаюсь, выбор был не случаен – или, быть может, сама судьба подсунула мне этот томик, пока я, спотыкаясь, брел по лабиринтам сонного разума. На обороте, написанное рукой какого-то критика, словно печать на старинном свитке, таилось обещание: "Необычные шорт тейлы по типу весёлых городских легенд, до краев наполненных дурацкими приключениями, неиссякаемым авантюризмом, черным как моя жизнь кофе и дурацким же английским юмором". И, черт возьми, это было попадание. Или, скорее, отголосок меня самого, затерянного среди этих страниц.
Но даже в эту последнюю минуту, когда книга уже лежала, будто жертвенный дар, на столе под открытым небом, легкое разочарование кольнуло сердце. Хотелось оставить ту, другую, зеленую. Ту, чье название ускользнуло, растворившись в утренней дымке, но чья суть казалась более сокровенной, более личной. Вспышка... и мир вокруг меня содрогнулся, перевернувшись наизнанку.

Теперь я сидел за столиком пляжного кафе, но это было другое время, другое измерение, окутанное мерцанием нереальности. И она. Девочка. Она читала. Читала мне, увлеченно, покусывая тонкую папиросу, которая казалась слишком хрупкой в её пальцах. Её красота была неброской, но оседала глубоко – круглое лицо, вздёрнутый нос, и копна розовых, очень мягких на вид волос, что казались сотканными из облаков заката. Но главным, несомненно, был её голос – звонкий, весёлый, струящийся, как чистый ручей. Он вливался в меня, заполняя каждую клеточку, смешиваясь с историями Бладшир, придавая им новое, неизведанное звучание.
И с тех пор, с того самого мига, когда её голос проник в мою память, перечитывая те самые "Бракованные истории", я слышу только его. Он звучит в сознании, отзываясь эхом в самых потаенных уголках. И что самое странное, этот голос теперь обрел свой дом – внутри гиганта Ускаль-До, одного из древ Дарьяра, ведь я точно знаю что ни Бладшир ни ее великолепных "Бракованных историй" никогда не видело небо Земли.  Я услышал эти истории где-то там, среди древней древесины, или, быть может, в шепоте листвы, и их мелодия продолжает вибрировать, неразрывно связанная с приключениями, черным кофе и английским юмором. Словно сам сон стал ветвью этого дерева, а голос девочки – его вечным, загадочным шелестом.