Дождь

Жене моей Ирише, единственной на всю жизнь посвящается

Проснулся от стука капель по жестяному подоконнику. На душе  хорошо и уютно. Рядом, по-домашнему сопит жена. 
Вспомнилось, как пятьдесят с хвостиком лет назад мы так же лежали рядышком на веранде, в  Тюмени, в родительском доме, а по железной крыше стучал дождь. Тогда это был дождь нашей юности и любви. Из приоткрытого окна пахло мокрой листвой, сырой землей и еще чем - то неуловимым, Вставать тогда, абсолютно не хотелось. А сегодня и не надо.
Странно другое,  столько лет прошло, а из окна так же пахнет чем-то неуловимо свежим.  Но теперь я точно знаю, что это была любовь. Она всегда остается с нами.
Вспомнилось, что из окна тогда пахло еще и сиренью, куст которой цвел под самым окном веранды. Нежнейший запах, пронесенный мною через всю жизнь.
И сейчас каждую весну я обламываю кусты сирени у соседей, и букет ее  благоухает на столе, Но что интересно, сильнее всего сирень пахнет, когда вянет - это как последний крик умирающего. «Я еще жив!». Как напоминание, что жизнь конечна. Так мой папа перед смертью вскрикнул «Маша!», позвав маму, и затих навсегда.
С сиренью проще - можно наломать новый букет, а потом пойдут и другие цветы.
Но сирень, дождь, запах свежести остались с нами, как символ вечной любви.
Любовь и нежность – наши вечные и верные  спутники.