Легенда семнадцатая. Время

Когда кролики ещё не знали, что такое страх, а ветер по прериям пел песни о потерянных душах, Гарри шёл вдоль холма, где трава была высокой, как воспоминания старого пьяницы.

Он был один — Ден остался в лачуге, ругался с печью, которая никак не хотела разгораться, как положено. Гарри же отправился на охоту, чтобы не слышать его брани. Старый кольт болтался на бедре, как верный, но уставший друг. В кармане — жевательный табак, который давно пересох.

Всё было как обычно. До тех пор, пока он не заметил блеска под солнцем, там, где корни дерева обхватили камень.

Часы.

Маленькие. Металлические. Вроде сломанные, казалось бы, но целые.

Но самое странное — одна стрелка.

Не две. Не три. Только одна. И она двигалась… медленно. Очень медленно. Как будто время, которое они показывали, не спешит никому служить.

— Что за чертовщина… — пробормотал Гарри, переворачивая их в руках. — У тебя даже циферблата толком нет, вместо цифр закорючки.

Но часы жили. Тикали. По-своему.

Гарри знал: если ты находишь что-то необычное в прерии, значит, оно предназначено тебе. Или хочет от тебя чего-то.

После удачной охоты, когда заплечный мешок стал тяжелее, чем совесть беглого священника, Гарри направился в город. Хотел выпить. Поговорить. Посмотреть на женщин. Может, найти кого-нибудь, кто разбирается в таких вещах.

Двери салуна скрипнули, как гвоздь в дереве, когда Гарри вошёл внутрь. Запах пыли, пота и дрянного виски ударил в нос. Кто-то играл на пианино, будто хотел вызвать духа прошлого.

За стойкой стоял хозяин — высокий, широкоплечий, с усами, как у кота, и таким же взглядом: насмешливым, но добрым.

— Привет, Гарри, — сказал он, вытирая стакан.
— Привет, Маккью, — ответил Гарри, снимая шляпу. — А я не думал, что у нас в городе  есть ещё Гарри.
— Теперь знаешь. Я — тот Гарри, который наливает, а не стреляет.
— Тогда давай наливай. И скажи, не знаешь ли где здесь живёт часовщик?

Маккью покосился на него.

— Ты опять нашёл что-то странное?
— Нашёл? Нет. Мне просто повезло.
— Тогда иди к старому Блейку. Он знает всё, что связано со временем. Хотя говорит, что времени уже давно нет. Есть только его имитация.

Гарри допил свой стакан, поставил на стойку, расплатился и вышел из салуна.

Старый дом, приютившийся между аптекой и банком, хранил в себе запах масла, древесины и чего-то ещё — такого, что нельзя назвать словами.

Блейк сидел за столом, в очках. Его руки дрожали, как листва перед бурей.

— Покажи, — сказал он, не спрашивая, что именно ему принесли.
Гарри протянул часы. Один взгляд — и Блейк замер.

— Это не просто механизм, — произнёс он через минуту. — Это ключ.
— К чему?
— К моментам, которые можно изменить.
— То есть это как… машина времени?
— Нет, — покачал головой старик. — Это не машина. Это воронка. Она может втянуть тебя обратно в ту же секунду, из которой ты ушёл. Вернуть тебя туда, где ты был. Но не для всех.
— То есть?
— Ты можешь вернуться, но мир не будет тем же. Он запомнит, что ты исчез и снова появился. И начнёт меняться.
— Как?
— Люди будут видеть то, чего не было. События станут другими. А ты... ты будешь чувствовать, как внутри тебя растёт пустота.
— Почему?
— Потому что время — это не река. Это паутина. И если ты начинаешь её поправлять, кто-то должен платить цену за это.
— Кто?
— Тот, кто держит часы.

Гарри задумался.

— Можно проверить?
— Можно. Но будь осторожен. Если ты начнёшь играть с этим, ты не сможешь остановиться. Это как виски: первый глоток — приятный. Второй — опасный. Третий — фатальный.

Гарри кивнул. Вышел на улицу. Поднял часы. Перевернул. Стрелка дрогнула. И он почувствовал, как воздух вокруг него сжимается, как натянутая кожа барабана.

И вот — он снова у себя в лачуге. Ружьё висит на стене. Ден спит на кровати. Время — то же самое, что и утром.

Только окно теперь другое. На подоконнике сидит старый ворон.

Чёрное Перо.

— Я говорил тебе, — прокаркал он. — За всё нужно платить.
— Сколько? — спросил Гарри.
— Одно воспоминание. Любое.
— Какое?
— Твоё самое дорогое.
— Почему именно мне?
— Потому что ты — тот, кто видит тени. Ты не должен играть с временем.
— Но я уже начал.
— Тогда плати.

Гарри закрыл глаз. Вспомнил… Мэри. Её улыбку. Её голос. Её последний взгляд.

И всё исчезло.

— Теперь ты её не помнишь, — сказал Черное Перо. — Но ты узнал цену.
— Это того стоит? — спросил Черное Перо.
— Не знаю, — ответил Гарри. — Я теперь не помню, чего потерял.

Ден проснулся от запаха дыма и виски.

— Что случилось? — спросил он, потирая глаза.
— Я нашёл часы, — ответил Гарри, ставя перед ним стакан.
— Часы? Ты теперь собираешься следить за временем?
— Нет. Я нашёл часы с одной стрелкой. Они могут вернуть тебя в тот момент, когда ты ушёл. Но платить за это нужно.
— Чем?
— Воспоминаниями.

Ден замер.

— Значит, ты уже проверил?
— Да.
— И что?
— Ворон намекнул, что я потеряю себя. Постепенно. Как капля воды, которая вытачивает камень.
— Тогда утопи их.
— Серьёзно?
— Да. Привяжи к камню побольше и брось в реку. Пусть они уйдут туда, где время не имеет значения.
— А если кто-то другой их найдёт?
— Тогда это будет его проблема.

Гарри долго молчал. Потом кивнул.

— Хорошо.

Они допили виски. Поговорили о том, как Марго ушла к цирюльнику, потому что оба были слишком упрямыми, чтобы признаться в любви.

— Жалко парня, — сказал Ден. — Ему теперь каждое утро бриться с мыслью, что он забрал у меня женщину.
— А ты уверен, что она твоя была?
— Нет. Но это не важно. Важно, что я её любил. А он — нет. Он просто смог дать ей больше, чем я.
— Ты всегда говоришь как поэт, когда пьян.
— А ты всегда молчишь, когда правда становится слишком тяжёлой.

На рассвете Гарри пошёл к реке. В руках — маленький мешочек. В нём — часы с одной стрелкой и камень размером с сердце старого быка.

Он постоял немного, глядя на воду.

— Простите, — сказал он. — Но некоторые вещи лучше оставить не рассказанными.
И бросил мешок в реку.

Часы исчезли.

Только круги на воде напоминали, что что-то было.

А потом он вернулся к Дену.

— Сделал, — сказал он, открывая дверь.
— Хорошо, — ответил Ден, разливая виски. — Тогда давай выпьем за то, чтобы никогда не становиться героями.

И они пили.

До тех пор, пока солнце не стало слишком ярким, а ветер — слишком горячим.

Гарри и Ден продолжили свой путь. Через пыль. Через боль. Через легенды.
Потому что они знали одну истину:
Никогда не играй с временем. Оно не прощает тех, кто забывает, кем они были.