Танец на краю абсурда и смех в лицо пустоте

Танец на краю абсурда и смех в лицо пустоте…

Бытие! О, великий фарс, разыгрываемый на театре пустоты! Мы - актеры, которым не дали роли, но заставили играть. Мы - пьяные поэты, бормочущие стихи в темноте, не зная, есть ли у кого-то уши, чтобы их услышать. Мир - это огромный зал зеркал, где каждое отражение искажено, и чем дольше вглядываешься, тем меньше понимаешь, где ты сам. 

Я - тот, кто сражается с собственной тенью, с ветряными мельницами логики, с призраками, которые смеются надо мной, когда я пытаюсь найти смысл. Но разве не в этом величие человека? В том, что он, зная о бессмыслице, все равно надевает шляпу, берет шпагу и выходит на дуэль с самой Вселенной? 

Посмотрите на этого гордого мартышку в камзоле разума! Он воздвигает храмы науке, пишет трактаты о добродетели, слагает оды любви - и все это под хрустальным колпаком абсурда. Он верит, что его мысли - нечто большее, чем треск нейронов, его чувства - нечто возвышеннее химии, а его душа - нечто иное, чем призрак, мелькающий в зеркале смерти. 

О, как трогательно его упорство! Он строит корабли, чтобы плыть в никуда, возводит города, чтобы они пали в прах, любит - чтобы потерять, мыслит - чтобы ослепнуть от истины. Он - Сизиф, который не только катит камень, но и украшает его резьбой, напевая арию о смысле. 

А что, если космос - всего лишь чья-то небрежная шутка? Может, какой-то веселый демон, зевнув, выдохнул галактики, а теперь смотрит, как мы, букашки на одной из них, ищем «истину» в пылинках? 

Звезды горят - но не для нас. Время течет - но не к цели. Законы природы - лишь привычка хаоса. Мы живем в мире, где даже боги, если они есть, пожимают плечами, глядя на наши потуги. 

Что же остается? Рыдать? Разбивать лоб о стены бессмыслицы? Нет! Надо смеяться - громко, гордо, как смеялся бы Заратустра, узнав, что он всего лишь персонаж в чужом сне. 

Смех - это меч, рассекающий абсурд. Смех - это щит, отражающий удары судьбы. Когда весь мир - фарс, последняя свобода - сыграть свою роль с таким блеском, чтобы даже сам Демиург захлопал в ладоши. 

Так выпьем же, друзья мои! Выпьем за пустоту, за хаос, за великолепную бессмыслицу всего! Выпьем за то, что мы - искры в ночи, зажженные на мгновение и гаснущие без следа. 

Но пока горим - горим ярко!