Зной

 

Солнце висело в небе, как раскалённый шар, безжалостно выжигая всё вокруг. Воздух дрожал над потрескавшейся землёй, и даже тень не давала прохлады — она была горячей, словно пепел. 

Старик Егор сидел на крыльце своего покосившегося дома, вытирая пот со лба грязным платком. Ветерка не было. Листья на единственном дереве в огороде безжизненно повисли, будто смирившись с неизбежным. 

— Совсем спалило… — пробормотал он, глядя на выгоревшее поле. 

В этом году дожди так и не пришли. Земля, обычно мягкая и податливая, превратилась в камень. Всё, что Егор сажал весной, погибло ещё в мае. Теперь остались только жёлтые стебли да потрескавшаяся глина. 

Из дома донёсся кашель — бабка Арина, его жена, опять мучилась. Врачи говорили, ей нужен влажный воздух, прохлада, но где их взять в этой пекле? Даже ночью не было спасения — жара не отпускала, как болезнь. 

Егор закрыл глаза. Ему вспомнилось детство: речка с холодной водой, густая трава у берега, крик кузнечиков в сумерках. Теперь речка высохла, а вместо травы — пыль. 

— Дедух, пить… — из двери высунулось бледное лицо внука. 

Егор кивнул, медленно поднялся и зашёл в дом. Ведро с водой стояло в углу — последнее, что осталось в колодце. Он зачерпнул кружку, подал мальчишке. Тот жадно прильнул к воде, проливая капли на грудь. 

— Поменьше, — хрипло сказал Егор. — Ещё бабке надо. 

Мальчик кивнул, вытер рот. 

Снаружи солнце продолжало палить. Зной сжимал степь в своих беспощадных объятиях, и казалось, конца этому не будет. 

Никогда.