Лазурный ветер перемен

«Я хочу туда вновь, далеко-далеко,
На песчаный чуть сказочный берег,
Там, где чайки о чем-то своем говорят,
Где так хочется в чудо поверить.
Там соленые ветры качают волну,
Отражается солнце в воде…   
Пенье птиц и раскрытое настежь окно
Мне напомнят,  мой Друг, о тебе.»
(Оля Золотая)

Меня зовут Слава. Я живу в пгт.Лазурное, что на Черном море в Херсонской области.
Когда весна подходит к концу и приходит лето, становится как-то особенно тихо. Иногда — даже скучно. Тогда я начинаю нажимать на кнопки, чтобы короткий день незаметно перелился в ночь.

Недостаток общения, слова, когда-то забытые или несказанные, память о встречах и тревожных расставаниях — всё это ложится тонкой пеленой вдохновения на сознание. Сейчас весна. Постояльцев нет. Но стоит прикоснуться к вещам, оставшимся с прошлого сезона — и сразу вспоминается тёплая улыбка человека, с которым ты провёл всего пару дней.

Даже уборка — помещений, пыль на полках, сложенные матрасы — всё будто говорит. В этих молчаливых предметах спальной комнаты остаётся чьё-то присутствие. Иногда я даже вслух называю имя того, кто здесь был.

Эхо, ударяясь о стены, напоминает: пора строить новые планы и думать о будущем. Каким оно будет в этом году — не знаю. Но я с нетерпением жду звонков старых друзей. Они едут ко мне, как на свою дачу. Даже новогодние поздравления, полученные зимой, несут в себе тепло и искренность.
Наверное, не зря в чужих телефонах я записан как «Слава Лазурное».

У нас уже теплее. Дует сильный, солёный ветер — Ветер Перемен. Или Надежды. Он — странник, что смешивает степной песок с набегающими на берег волнами. У этого воздуха особый запах — его не спутаешь с искусственными ароматами. Подходишь ближе к кромке берега — и чувствуешь себя песчинкой в бесконечности. Но при этом — важной частью мира, от которой может многое зависеть.

Приятно ощущать тёплые солнечные лучи на ещё бледной коже. Пройдёт день-другой — и тело потемнеет, глаза станут ярче, блестящими на загорелом лице. Это полезно: сочетание солёного воздуха и солнца лечит не только тело, но и душу. Главное — не переборщить. Ожоги — вещь серьёзная.

Ходил на пляж. Вода пока +19 — немного прохладно. Но то ощущение, когда волна уходит из-под ног, унося за собой песок, щекочущий стопы, — как приглашение Морской Стихии стать частью мироздания. Разве можно отказать себе в удовольствии — нырнуть в прозрачную лазурь и услышать, как пузырьки поднимаются к поверхности? Ведь жизнь произошла из воды. И нас всегда будет к ней тянуть.

Дни стали длиннее. Над нашим домом часто пролетают лебеди — большие белые птицы. Когда они летят, слышен шелест крыльев и редкое курлыканье. Они будто считают друг друга — боятся потеряться. Их стройный клин рассекает небо, сопротивляясь встречному ветру. Под хвостиком аккуратно сложены лапки, шея вытянута строго по направлению движения.
Почему такую красоту нужно убивать(я о птичьем гриппе)?.. Разве вирусы не переносят и воробьи?..

А летом приплывают дельфины. Выдыхая фонтаны воды, они гонят рыбу к берегу. Вокруг — стаи чаек, а вода словно кипит — от мельтешащей рыбы. Пляж замирает: это настоящее чудо.

Иногда мне бывает скучно. Тогда я нахожу себе дело.
Наверху моего дома — чердак. Он постепенно превращается в склад вещей «на всякий случай»: куски гипсокартона, обрезки ДСП, доски, стеклянные банки. Всё это может пригодиться — для ремонта или для консервации.

Но среди всего этого есть вещи, к которым прикасаешься — и сразу чувствуешь тепло ушедшего лета. Пляжные зонты. Надувные матрацы, оставленные постояльцами — в них дыры, и везти в город не было смысла. Не все зонтики пригодны для следующего сезона — некоторые я «лечу» в свободные минуты.

Пестрые купола, белые ножки, сломанные спицы… Всё это напоминает раненую птицу. Беру в руки оторванную деталь — и чувствую: вот он, момент поломки, когда зонт не выдержал. Ветер налетел, подхватил — и покатил зонтик по песку. Он втыкался то в одного отдыхающего, то в другого, пока не столкнулся с другим таким же. Хрупкие женские руки, втыкавшие ножку в песок, не могли удержать силу природы.
Порывы ветра — частое явление у моря. Они напоминают: всё в мире движется и меняется. Даже закопанную в песок вещь может унести неожиданное событие. Перемена...

Каждый зонтик хранит воспоминания в его небольшой тени.
Приятные беседы, разговоры по душам, тень, спасавшая от жары. Я уверен: ткань купола никогда не откроет мне своих тайн. Но для человека, сидевшего под ней, она может остаться символом того самого лета.

Кто-то лежал на полотенце, глядя за горизонт. Кто-то строил планы. Кто-то размышлял. Оценивал соседей по пляжу. Просто дышал.
И вот теперь, в холодное весеннее утро, я раскрываю хрупкую конструкцию, и спицы, распрямляясь, натягивают ткань. Передо мной — картина. Рисунок. Цвет. Можно приступать к ремонту.

У меня есть один зонтик на запчасти. Мне пришлось его «убить», чтобы спасать другие. У него купол — оранжевый в центре, с переходом в коричневый по краям, и силуэты чаек. Художник нарисовал закат. Теперь это просто лоскут ткани, привязанный к верхушке железки, с разбросанными спицами рядом. Но даже в таком виде — шорох от прикосновения к ткани помнит солнце.
Помнит признания любящих, когда-то лежавших рядом на тёплом песке, в момент неизбежного заката.
(2008 год.)