Творческое Эхо...

Когда ты меня читаешь, я уже не новость. Я запоздалая весть с уже оконченной войны чувств и страстей. Автор давно ушёл дальше — в другую историю, в иные строки, в жизнь, в которую меня не взяли.

Ты держишь меня в руках, перелистываешь страницы, вглядываешься в слова, как в чьё-то лицо — ищешь боль, правду, озарение. А я только эхо. Сигнал с уже затонувшего судна, пульс уже остановившегося сердца.

Мир приходит ко мне с опозданием. Он читает, слушает, смотрит — тогда, когда меня уже отпустили. Автор перегорел, остыл, пошёл дальше. А тебе это только предстоит...

Автор был другим. У него дрожала рука, когда он спешно набрасывал строки в ночь, боясь потерять найденную мысль. Он не знал, как будет жить дальше, и потому писал, как будто от этого зависело всё. Иногда — действительно зависело.

А потом — вычитка, правки, сомнения. Долгий путь моего рождения. И теперь вот я — здесь, у тебя в руках. А он — где-то далеко. Уже не чувствует то, что чувствовал тогда. Не боится того, что пугало. Не любит так, как любил.

Ты читаешь, и тебе кажется: ты подглядываешь в душу. Но ты подглядываешь в прошлое. Это не он сейчас, это он — когда-то. И всё же — настоящий.
 
Время — мой верный спутник и тень, которое не только отдаляет, но и хранит меня. Как хранит пространство свет далёкой, но уже погасшей звезды. И, быть может, именно этот свет ты сейчас видишь.