Записка 32 В очереди на почте

Записка №32
В очереди на почте
Михаил Салита

В длинной очереди на почте, в самом сердце Бруклина, на Kings Highway, томилась русскоязычная старушка. Очередь не двигалась, но бабушка — стойкая, как бывшая санитарка военного госпиталя, не сдавалась. За ней — молодой человек, коротко подстриженный, в кожаной куртке и кепке по последней приблатненной моде конца 90-х. По всему видать: наш, с райцентра, но теперь уже коренной житель Брайтона.

— Молодой человек, — обратилась бабушка с надеждой, — вы не подскажете, как правильно отправить federal и state income tax?

Он смерил её взглядом, как будто хотел сказать: «Бабушка, мы тут на Kings Highway, а не в IRS». Но вслух произнёс:

— Просто купите две марки в автомате… На х… вам в такой очереди стоять?

Бабушка от удивления чуть не уронила свои купленные в «NetCost» две банки тушёнки.

— А вы, молодой человек, — строго сказала она, — могли бы выражаться культурнее. У меня внучка — учительница английского!

Он хмыкнул, как будто хотел сказать, что внучка внучкой, а очередь сама себя не простоит. Но всё-таки добавил:

— Я же вам по-доброму, бабушка. По-нашему. От души.

— От души — это хорошо, — вздохнула она. — Но марку всё равно объясните, какую надо…

А очередь — стояла. И стояла не просто так. А для того, чтобы между двумя незнакомыми людьми — одним из доинтернетного прошлого, другим из постсоветского настоящего — вдруг проскочила искра чего-то настоящего. Немного грубого, немного душевного, но по-своему очень еврейского.

Как в том одесском анекдоте:
— Сколько стоит любовь?
— По-разному. Но уважение — всегда бесплатно.