За черной травой

За темными стволами деревьев. Потемневшими листьями кустов отыгравший сирени и цветущей  бузины. За уже чернеющей травой.
Пробивался закат.
Небольшой алой лентой.
От этого все зелёное становилось чернее и чернее.
Там.
На горизонте был ещё вечер с уходящим усталым солнцем, темными, закрученными в рулоны свинцовыми облаками, а тут, в замершей застывшей в напряжённом затишье листве уже пришла ночь.
Птицы притихли.
Бузина и распустившиеся, уже полудикие, неухоженные пионы, кружили и дурманили голову.
До головокружения.
До головной боли.
Кисельный воздух ароматов. изредка, словно по часам кисель разрезался свистом, гулом и разрывом мин. Пронзался шилом автоматных очередей. Колыхался от лопастей гудящих противностью и визгами дронов.
Слоенный пирог вечера.
В подвале...
Прохладно, но за все время привычно - было холодней.
Сыро.
Так это тоже нормально.
Уже.
Темно.
Значит ночь.
Как впрочем и если день, то тоже ночь. Тут всегда ночь.
Комары ззудят.
Мошкара прыгает.
Спальник шелестит.
В нем тепло. Главное надышать.
На сон два часа.
А утром...
Впрыгнуть в сырую и грязную, пластилиновую замызганную одежду.
Вздрогнуть от холода и неприятности. Взять автомат.
Проверить как двигается затворная рама.
Дослать патрон в патронник.
Приоткрыть дверь в новый день.
В солнце.
Прислушаться к тишине.
Молча крикнуть ей.
Поздороваться.
Предупредить.
Подождать.
Послушать её дыхание.
Сделать шаг...
Шаг из одиночества холода и темноты.
Из липкого обволакивающего страха. Волнения.
Шаг и всё.
Ты не один.
Хотя не один уже давно и надолго.
Где то там, в пути, теряешь своё одиночество.
По крошке, по кусочку.
Сыпется и разваливается.
Бац и ты уже часть другого.
Часть чьей-то ещё вчера неведомой тебе жизни. И уже не они, а ты стал важен и необходим кому то в твоём, в вашем пути.
А ведь казалось что все потеряно и разбросано по путям-дорогам.
И откуда это осознание?
Откуда это ощущение что ты не один? Оглядываешься по сторонам в недоумении пытаясь понять что произошло.
Когда.
Зачем.
Как.
Был один и вдруг всё, словно и не было вчера.
Одинокого и беспросветного.
Того к чему привык.
С чем сросся.
Был один а теперь и представить себе не можешь как ты обходился без него. Без человека.
Без его дыхания, присутствия.
Без его молчания.
Без его рядом.
Охватывает холод неизвестности впереди.
Пугает холод пустоты сзади.
Словно что то оторвали, что то потерял.
Важное и дорогое и близкое.
Совсем немного понимаешь, что та потерянная часть, тот холод называется одиночеством. И накатывает, кажется, что всё, независимость дрогнула, зашаталась и канула в Лету.
Была и не стало...
Горечь утраты, судорожное хватание за воздух прошлого, но ты уже другой...
Ты не один.
Ты вдохнул новый пьянящий аромат своей жизни. Новый смысл, новую музыку.
Ты увидел жизнь тем кто тебе стал дорог...
Жизнь другим.
Ты щупаешь и оцениваешь мир им.
Другим.
Дорогим.
Боишься.
Самое страшное что боишься.
Боишься остаться один.
Снова.
Боишься признаться себе, другим. Поговорить.
Сделать шаг.
Совершить поступок...
А бояться нельзя.
Страх это проигрыш
Страх это поражение.
Разбиты зеркала.
Там, там, где то там остался лёд одиноких дней со всеми и ночей с собой...
Солянка из страхов, войны и мира, жизни и смерти. Пенье птиц и снарядов. Выстрелов из автоматов и гудения дронов.
Ты не один.
Ты солнце за чернеющей травой...