Из- буков

Одна лишь пуговка- начала.
Потом- и началась игра.
Муза- всё мыслями играла,
И в Космогонию звала.....
Переключился я- мгновенно
И оказался в Внеземной
Я- строчкой, звёздно откровенной
Став млечной росписью- такой
Как блёстки в тёмном Небе-
Чернила- нет,не будут тьмой
Коль- есть мечты в сакральном Свете.....
Они- как россыпи миров
Лежат- галактиками в ней,
С опорой- мысленных столпов
Оживши Волей- не моей,
Творца. Он- любит рисовать
Всегда- при Нём палитра Слов.
И любит- сны Он создавать
С реальных красочных- Основ.....
Но- как то, очень по другому
Он- каждый раз,меняя всё
Возьмёт мазком- давая Слову,
Пространство время- сжав её.
И- появляется картина,
Там- пуговка была своя
Как- мысль легла. И в миг явила
С фантазии- Краски, бытия.....
Да. В жизни есть- такие точки,
В них- открывается портал
Вот так вот из чернильной- ночки,
Выводят- краски,интеграл.....
Макну я- вновь в своё сознание
Возникшим мысленным Пером.
Создав из буков- мироздание,
Но попросив,Творца о- Том.....