54 грани...
Люди не гуляют - бегут по улице.
А мой карандаш рисует
КРАСАВИЦУ:
И под нею строчки сами рифмуются.
Пот с меня градом, руки дрожат...
Но с бумаги сходит портрет:
Я недвижим - сижу не дыша,
Может быть температурой вызван мой
Бред.
Может растает, а может останется.
Кроткий,
Чарующий,
голос звонкий...
И его хозяйка -
Красавица!
Вместе со мной в бетонной коробке.
Ныне, присно - во веки вечные
Не было такого ещё ни разу...
Чтоб девушку создало
Сознание бесчеловечное
Чтобы она была двуединой сразу.
В мире идей - в вещественном мире;
На листе бумаги - и во плоти горячей...
В тесной, уютной, подмосковной квартире...
С поэтом в бреду, недвижимом, но зрячем.
Граней
рассудка
54? -
алмаз?
Затменены жарой-температурой...
Плавится асфальт от её серых глаз,
Каждое касанье - удар арматурой.
Глаза закрыты,
Впадаю в забытьё...
Знобит... холодно... голос не мой...
Её рука на чело моё,
Она-мечта была со мной.
Свидетельство о публикации №225060800355