Серые стены давят на плечи,
Солнце лишь луч в зарешеченном окне.
Здесь время тянется, словно увечье,
И память жжёт, как клеймо на спине.
На плече моём – чернильный узор,
Наколка, юности дерзкий привет.
Тогда казалось, что я – сам себе взор,
А мир у ног, и преград просто нет.
Теперь я знаю, как хрупок тот мир,
Как легко оступиться, упасть в эту тьму.
И каждый день – словно страшный турнир,
Где выживает лишь тот, кто к чему.
Наколка смотрит с плеча, как укор,
Напоминая о воле, что потерял.
О той свободе, что так был мне дорог,
И о мечтах, что я сам же предал.
Здесь каждый вздох – это боль и тоска,
И каждый взгляд – отражение грехов.
Но где-то в сердце теплится искра,
Надежда вырваться из этих оков.
И пусть наколка – лишь символ былого,
Она – напоминание, кем я был.
Я постараюсь стать лучше, чем снова
Оказаться здесь, где я душу сгубил.
Наколка на плече
© Copyright: Владимир Мисечко, 2025
Свидетельство о публикации №225060800600
Свидетельство о публикации №225060800600
Рецензии