Мысли

В голове, как в старом, захламленном чердаке, клубится пыль. Пыль мыслей. Струящийся свет пробивается сквозь щели в досках, выхватывая из сумрака отдельные предметы.

Вот в углу покоится пожелтевший от времени альбом. Открываешь его – и лица с  застывшими улыбками смотрят на тебя из прошлого. Слышишь смех, эхом отзывающийся в груди, чувствуешь тепло прикосновений.

Рядом, на старом сундуке, лежит поблекшая от частого прикосновения вещь. Она хранит запах – запах любимого человека, запах лета, запах счастья. Бережно поднимаешь ее, вдыхаешь глубоко, и ком подступает к горлу. Как много связано с этим запахом, как много пережито…

А вот в самом центре стоит потрепанный глобус. Рука сама тянется его покрутить. И вот ты уже не здесь, а там – в далеких странах, в городах, которые видел лишь во сне. Вспоминаешь о запахе незнакомых специй, о пении экзотических птиц, о закатах, пылающих огнем на чужих берегах.

Мысли, как тени, бегут по стенам. Воспоминания бликами играют на потемневшей от времени мебели. И ты понимаешь: этот чердак – твой мир. Мир, в котором прошлое и настоящее переплетаются, где реальность и фантазия сливаются воедино. И в этом хаосе, в этом беспорядке – заключена твоя жизнь.