Последний монолог влюбленного поэта

Последний монолог влюбленного поэта…

Как жестоко быть поэтом, чьё сердце - открытая рана, а душа - пергамент, испещрённый стихами! Я пишу тебе, моя возлюбленная, но не смею назвать себя. Мои слова - это крылья, но моё тело - клетка. Моя любовь - это пламя, но мой облик - пепел. 

Я - дуэлянт без шпаги, но с бесконечным клинком рифм. Я сражаюсь на дуэлях с тенью, ибо кто осмелится вызвать на бой собственное отражение? Мои враги - не завистливые соперники, а мои же мысли, которые шепчут: «Ты не достоин».

Ты проходишь мимо, и я замираю. Твой взгляд - это солнце, но я - ночное создание, и от такого света я должен сгореть. И потому я прячусь за словами, за метафорами, за шутками, за всем, что только может отвлечь от правды: я люблю тебя, но не смею сказать.

Любовь требует жертв, но поэт приносит себя в жертву ещё до начала обряда. Каждое стихотворение - это попытка уместиться в прокрустово ложе красоты: если я слишком мал - меня растянут до небес, если слишком велик - отрубят всё лишнее, пока не останется лишь приемлемый облик. 

Но что есть «приемлемый»? Разве можно измерить душу аршином общественных  условностей? Разве можно взвесить сердце на весах, где гири - это чужие мнения? 

Я пишу тебе письма, которые никогда не отправлю. Я слагаю сонеты, которые прочтёт лишь луна. Я создаю мир, в котором мы вместе, но живу в мире, где мы - чужие. 

Если бы я мог сказать тебе правду, я бы выбрал не слова, а молчание. Взгляд. Дрожь руки. Всё, что нельзя подделать. Но я - поэт. Я обречён на красоту и на ложь. И потому прощай, моя невозможная любовь. Я ухожу в ночь с фонарём из собственного сердца. 

И если когда-нибудь ты услышишь в ветре шёпот стихов - знай: это я всё ещё люблю тебя. Трагически.
Безнадёжно. По-настоящему.