Жизнь на севере

Привет.
Странно… когда-то я видел твои красивые глаза — и не помню уже, где, когда, за какими дверями памяти они спрятались. Уроки английского… кажется, это было в другой жизни. А теперь я — всё ближе к Норвегии. Всё дальше от тебя.

Прошли месяцы. Долгие, как северная ночь. Судьба — то ли злая, то ли просто слепая — испытывает меня, ломает, гнет, проверяет, будто хочет выяснить: кто ты, человек? Что ты стоишь без дома, без корней, без родных?
Иногда хочется всё бросить. Уйти. Исчезнуть среди миллиардов людей.
И всё же живу. Тружусь. Что-то доказываю… Кому? Себе? Богу? Людям? Не знаю. Говорят, страдание, телесные испытания очищают душу. Но моё — сушит её, как ветер сушит перекати-поле. Становлюсь сухим, колючим существом, не знающим, куда пустить корень.

Здесь — холод. Ветер. Лёд. Хибины укрытые снегом Люди будто не мечтают. Живут как-то… механически, как пружина в старых часах, которой забыли дать толчок. А я думаю: как можно жить без мечты о тёплом крае? Где огород, где трава, где запах цветущей весны, где солнце не обман, не иллюзия, а сила - источник вечного тепла?

Здесь всё покупается, ничто не вырастешь на земле. И всё — слишком дорого. Не проживёшь без денег.
Я однажды наткнулся на фразу: "Большая мечта — тяжёлый труд." Как камень в грудь легло. И всё же не хочется возвращаться домой с пустыми руками. Не могу. Не должен. Это был бы провал, — а я не вынесу ещё одного разочарования.

Сейчас я строю школу. Для детей.
Посёлок — Колла. Древнее место. Говорят, именно отсюда пошёл Мурманск. Но я не понимаю, как здесь могли выжить саамы… хотя, может быть, они просто были сильнее нас. Им не нужно было тепло — у них была сила духа, семья, кровное родство, чувство локтя и ответственность за слабого.
Они, наверное, не боялись полярной ночи. Для них она была не концом, а продолжением. Сияние на небе — как знак. Божественный знак вопреки ночной бездне.
Зима… зима здесь — это не просто сезон. Это исповедь природы. Откровение ледяной стужи запечатанное на склонах хибины. Остановись. Замолчи. Послушай, как дышит редкий лес. Как трещит мороз проникая через трещины в коре деревьев, как будто мир говорит через боль, через равнодушное присутствие холода.

Слышал, здесь бродят медведи, пасутся стада оленей. В этих местах — целые легенды живут, передаются с дыханием от стариков к детям сидя у костра посреди снежного поля.

А сейчас, я  сижу за стеклом чужой, съемной квартиры, не вижу ничего, кроме серого неба.
Но всё равно думаю: может, не зря я здесь. Может, это — путь. Утомительнно-долгий, но нужный для самого себя. И всё-таки — грею в себе мечту: добраться до родины своих предков.
Туда, где пыльные ветры гонят песок через молодые томатные поля. К Черному морю… где пахнет жизнью, а не выживанием…

Хочу пожелать — тебе, всем — чтобы праздники были в доме, в семье, а не в одиночестве. Чтобы беда не становилась привычкой. Чтобы в самый тёмный момент нашёлся кто-то рядом — тот, кто подставит плечо. Кто просто скажет: «Ты не один.»