Распят, как Христос, не за чужие грехи — за свои.
Не на кресте, а по жизни своей.
Куда бы ни пошёл — обрыв, что бы ни взял — чужое.
Изменил путь — не туда пошёл, повернул обратно — яма, а её не было.
Остановился в ожидании чуда — ничего не происходит.
То, что доступно — дёшево и плохо. А что блестит и манит — далеко.
Замер на месте — пустота и скука.
И так по кругу, ничего не меняется.
Перебираешь в сотый раз маршруты — всё то же самое.
Посылаешь все пути к чёрту и просто живёшь.
И только тогда, появляется вкус жизни. Видишь, что твоё, и опустевшую, личную дорогу.
Что было раньше? Черновик? Но ведь скоро звонок.
- Я дам тебе вторую жизнь.
- Разве это возможно?
- Ты заблудший, а заблудший сын, дороже, чем сотня праведников — потому, возможно…
Заблудший
© Copyright: Вячеслав Передня, 2025
Свидетельство о публикации №225060900667
Свидетельство о публикации №225060900667
Рецензии