Пустой рыцарь

После театра так приятно пройтись пешком. Особенно летом, когда цветут каштаны и их огромные свечки заменяют уличное освещение. В воздухе разлито какое-то небывалое благолепие, а в голове всё ещё звучат «Маленькие трагедии».

Но это было возможно в прошлой жизни. Все эти милые сердцу радости и любование ароматом, спектакли и вечерние прогулки. Тогда ты ещё был рыцарем и немножечко Сальери.

Сейчас по пятам следует лишь тень. Неспешно провожает тебя до метро и спускается вместе с тобой по эскалатору к гулкой платформе. Стоит за спиной, пока ты делаешь  фото Пушкина на память, а затем ныряет следом в вагон подоспевшего поезда. Кажется, что ей ехать дальше, возможно, в другую сторону. Наконец-то, ваши пути разойдутся! Но тень едет до твоей остановки и выходит там же.

Вновь эскалатор, на этот раз вверх. Тень держится поодаль, но не отстаёт. Перетекает через турникет, затем в дверь и за тобой на улицу. Медленно вторит шагам. Дороги и светофоры ей не помеха, а других прохожих она словно не замечает. Тень приклеена только к тебе. Дышит в затылок и не сводит с тебя бездонных глаз.

Ты долго игнорировал её, полагая, что мерещится. Но за следующим поворотом твой дом, и так не хочется тащить её следом. Ведь там ждут коты и вкусный чай, тёплый душ и уют кровати. Тень явно будет лишней. Даже под окнами. Особенно летом, когда так светло по ночам и яростно цветут каштаны.

Ты сворачиваешь на прямую к дому и резко останавливаешься, делая вид, что увлечён телефоном. И о чудо, тень, не меняя траектории, пролетает мимо. Неспешно идёт вдоль изгиба здания и растворяется в тишине переулка. Удивлённо провожаешь её взглядом. Странная какая-то тень! Не остановилась, не поздоровалась. Даже не окликнула ни разу, а просто скрылась из глаз после столь долгого преследования. Чего хотела — непонятно.

После спектакля так приятно пройтись пешком. Но это было в прошлой жизни. Когда ты сам ещё не был тенью. Призраком прежнего себя. Ходил в театры под ручку с барышнями, весело смеялся, имел стройный вид и пил пино-нуар не как таблетку от боли, а исключительно для души. Но сейчас ты выпотрошен и опустошен. Ты и есть пустота.

Коты навострили уши от шагов за дверью, но это просто ты по привычке вернулся домой. Хотя смысла в этом больше нет никакого.  Пустота не исторгается красивыми нотами и строками. Для неё нет места. Нигде. Даже тень, что преследовала сегодня, кажется, потеряла к тебе интерес. Навсегда. Растаяла в отзвуках ночи и аромате каштанов. Маленькая трагедия одной пустой жизни с фото Пушкина на память.