В ночи теней, где память бдит одна,
Поэтов духи бродят, не спеша.
Как будто в зале старого кино,
Проходят кадры прошлого давно.
Ночь – эхо Блока, улица, аптека, тоска,
В ней – сумрак башен и мостов гранит.
Луна, как призрак, ликующе близка,
И сердце что-то смутное хранит.
Вдали, как Гумилев, гремит трамвай,
Пронзая тьму электрическим лучом.
Здесь Ахматова шепчет невзначай
О вечном, грустном, близком и родном.
А Есенин, босоногий хулиган,
Ворвавшись в ночь малиновым звоном.
И тихо шепчет, словно талисман:
"Не жаль, не зову, не плачу о былом."
И Маяковский – грозный исполин,
Рвёт тишь своим стальным стихом.
Над городом взметаясь, словно клин,
Сжигая мрак своим живым огнем.
И эта ночь, из гениев сотканная,
Напомнит вдруг, как хрупок этот мир.
Что все мы – лишь песчинки, увлеченные
Потоком времени, в вечный круговорот стихий.
Экспериментальное
© Copyright: Вера Шахова, 2025
Свидетельство о публикации №225061001338
Свидетельство о публикации №225061001338
Рецензии