Говорить больше не с кем...

Говорить уже не с кем и не о чем. Патиной на стенах тенистый полдень. Мошкара танцует в преддверии дождя, и небо хмуро щурится из-под облаков.

Запах отцветающей сирени стекает по рукам. Кажется, лето несёт глубину, но всё больше тонет в мелкокалиберном и странном. Нет былого задора радостно улыбаться теплу и солнцу.

Каждый год я теряю людей, а всё, что любила когда-то, медленно лишает жизни. Той, другой жизни, сотканной из наивных мечтаний и ярких смыслов, с ароматом социальной грибницы в цвете радуги и страстном порхании с цветка на цветок. Собирать нектар больше незачем, а грибы давно не усваиваются организмом.

Да, переизбыток правды порой наполняет сердце грустью, а разум безумием. Но такой же эффект даёт и её отсутствие. Только последнее уже явно не лечится. Наверное, не стоило так злить своих (ангелов) демонов и рваться в небо, куда смертным вход воспрещён, но если уж сгорать, то без остатка.

Пепел осыпается, кружась легко и медленно. Выстилает дорожку поверх зримого мира. Краски окружающего пространства блёкнут почти до прозрачности и какой-то первозданной чистоты, обнажая новый слой иллюзии. Старая песня о главном, где жизни людей неравноценны, а магия рождается из страданий.

Ежевичное лето ещё не настало, но сочности ему не занимать. Мошки танцуют, как очумелые. Отцветает сирень, уступая место ягодным ароматам. Ржавые заусенцы прежней жизни всё ещё в душе, но почти не цепляют, лишь немного напоминают о вспаханных полях вёха и ядовитом нектаре прожитых лет. Говорить больше не с кем...