Глава 11. Надежда, мой компас земной

Мужчина за стойкой листал документы, стучал по клавишам. Молчание было тяжёлым, как сырой ноябрьский воздух , как вечность. Время тянулось, как горячая карамель.
— Ваша виза одобрена. Паспорт — через пять рабочих дней.
Максим замер, не веря.
— Спасибо, — выдохнул он. Напряжение, копившееся месяцами, вытекло, как воздух из проколотого шара.

Выйдя из консульства, он вдохнул сырой воздух. Небо — серое, город — тусклый. Но внутри зажглась искра. Он сделал невозможное. Прорвался.

Радость всё ещё пряталась.
«Рейчел… я еду», — пробормотал он, чувствуя, как глаза щиплет от усталости и надежды.
Вечером, сидя на диване, он открыл её последнее сообщение. Прочёл, сжал телефон, будто её ладонь.
Максим решил написать Фиби.

Макс: Фибс, виза моя. Спасибо. Лечу. С меня кофе, целый литр, или даже грузовик.

Фиби: Серьёзно, Ромео? Молодец. Но Рэч сейчас колючая, как роза с шипами. Она вся в съёмках какого-то инди-кино, выглядит, будто не спит.

Макс: Не скажу ей. Хочу, чтобы всё было по-настоящему. Глаза в глаза.

Фиби: Осторожно, Макс. Она думает, ты пропал. И эти съёмки её доконали. Не жди, что она кинется тебе на шею.

Он открыл последнее письмо от Рейчел, перечитал со страхом. И пальцы начали выбивать ритм на клавиатуре. Стер. Написал снова. Перечитал раз десять, прежде чем нажать «отправить»:

Макс: Рэйч, прости, моя океанская девочка. Эти недели я был… другим. Не внимательным, рассеянным. Я не могу рассказать всё, что произошло — но это был тяжелый момент. Сейчас всё лучше. Почти вернулся к себе прежнему. Я не ищу оправданий. Это просто правда. Просто… хочу, чтобы ты знала: я здесь. Если хочешь — поговорим.

Молчание.Статус: «Прочитано». Каждая секунда — как нож.
Через два часа:

Рейчел: Макс, я думала, ты просто исчез. Не знать, что случилось, — это больно.

Макс: Я облажался. Испугался, замолчал. Чем дольше тянул, тем хуже было.

Рейчел: И теперь ты пишешь. Зачем?

Макс: Потому что без тебя пусто. Даже если это только Facebook. Хочу всё исправить.

Пауза. Тишина, как в пустом кинотеатре.

Рейчел: Ты ранишь, Макс. Но я скучала. Только без громких слов, ладно? Я по уши в съёмках, вся на нервах. Пиши. И не пропадай.

Макс: Обещаю. Я тут. Скоро всё поймёшь.

Максим откинулся на диван, сердце колотилось. Теперь — билеты. Он открыл Skyscanner. Откуда: Москва. Куда: Сан-Диего. Даты: с 19 по 30 ноября.
Сайт грузился медленно. Быстрый рейс — через Лондон, 16 часов, дорого: 52 000 туда, 46 000 обратно. Дешёвый — через Мюнхен и Мадрид, 22 часа, две пересадки. Вылет вечером, после работы.
Клик. Бронь. Паспорт.
Позвонил Андрею:
— Отпуск беру. Летим. Всё по плану.
Андрей хмыкнул — Не облажайся, Полтапки.

Наутро Максим написал Фиби.

Макс: Фибс, она ответила. Не много, но это прогресс. Спасибо, ты мой спасательный круг.

Фиби: Не расслабляйся. Рэч не прощает быстро. Она вся в этом своём инди-фильме, спит по три часа. Если простит, увидишь это в её глазах.

Макс: Прилетаю 19-го. Дай адрес Рэч?

Фиби: Ты чокнулся? Я встречу тебя сама, с плакатом «Добро пожаловать, идиот». Но, Макс, я могу ей проболтаться. Она на грани, а я не хочу её добить.

Пять ноябрьских дней тянулись бесконечно. Максим проверял почту так часто, что чуть не сломал телефон. Ноябрьские дни были холодными и долгими. Максим и Рейчел переписывались, но это было, как ходьба по тонкому льду. Она отвечала коротко, с паузами в часы, иногда сутки. Съёмки её инди-фильма — хаотичного проекта с бесконечными дублями — высасывали её силы. Сообщения о погоде, кофе, пробках были холодными, будто из другого мира. Максим чувствовал её отстранённость, но не давил. Каждое слово — шанс, хрупкий, как стекло.

Фиби, зажатая между долгом подруги и тайной Максима, слала Рейчел шутки и мемы, подбадривала, но каждый раз, когда Рейчел писала, что устала или всё плохо, Фиби стискивала зубы, чтобы не выдать план.

Вечерами — Skype или Facebook. Болтовня о мелочах: кофе, дожди, работа. Рейчел отвечала скупо, будто через силу. Съёмки пожирали её, и Максим чувствовал, как она ускользает. Никаких признаний. Только слабое тепло, как от тлеющей свечи.

Он гадал: знает ли она? Проболталась ли Фиби?
— Что у тебя на следующей неделе, Рэйч?
— Съёмки. Опять. Может, кофе с Фиби в субботу, если выживу. А ты?
— Просто спросил. Ты звучишь уставшей.
— Кофе дрянь, вот и всё.
— А мы с Андреем в поход. Лес, палатки. Попробую поймать сигнал.

Он прикусил язык. Ноябрь, поход — ерунда. Но она не заметила. Ответила, холоднее обычного: — Окей, Макс. Не теряйся.
Он улыбнулся, но улыбка вышла натянутой. Всё было слишком тихо.
Сюрприз ещё возможен.

Через три дня пришло письмо: «Ваши визы готовы, паспорта можно забрать завтра с 10:00». Максим перечитал его трижды. Внутри всё сжалось — от радости, облегчения, паники. Завтра. Вылет 19. Они успели.

Все эти дни он был как на иголках. Проверял почту чаще, чем писал код. Каждую ночь ложился позже, прокручивая в голове варианты: если не успеют, если визу не дадут, если что-то пойдёт не так. Но теперь всё решено.

Он смотрел на экран, как на весточку с другого берега. Всё получилось. Нет, ещё не всё — но теперь это был путь. И путь был открыт.