Пора

Холодно. Непогода на побережье. Хилая лачужка прогибается под порывами ветра, нижние венцы вот-вот треснут. По комнате хозяйничает сквозняк.

Съежившись, сижу за столом, под блеклым светом лампы пишу письмо с намерениями уйти в отставку. Задумавшись, смотрю в окно на бушующий океан, волны которого с легкостью могут снести ветхое пристанище. Мне вовсе не страшно, нет. Завораживающая стихия не сравнится с внутренним беспокойством, накопившимся за последнее время.

Помимо бумаги и письменных принадлежностей на столе стоят фотографии. Взгляд цепляется за одну, по щеке медленно катится слеза. Потертые снимки в синей оправе – единственное, что согревает в промозглые вечера.

Холодно. Пальцы не слушаются. Пытаюсь разогнать кровь, пройдясь по комнате. Теперь не слушаются ноги.

Сажусь обратно и, собравшись с мыслями, продолжаю писать. Рука трясется, но верно движется, старательно выводя буквы-ключи. Фраза за фразой, строчка за строчкой, абзац за абзацем, точка за точкой. Готовое письмо аккуратно запечатываю в конверт, кладу на стол до завтрашнего дня.

Холодно. Ночь подкралась, украв вечер. Лежу на кровати, не смыкая глаз. Роюсь в памяти, дабы найти первые воспоминания с местом, в котором прожила немного немало десять лет.

Помню, как первый раз увидела океан – величественный, грандиозный, тихий. После жуткой аварии, в которой погиб смысл существования, последовало отчаяние. Случайно выпавший шанс уехать дал луч надежды. Вода спасла человека, утопающего в собственном горе. Океан вдохнул жизнь, не позволив задохнуться.

Холодно. Клонит в сон, глаза закрываются. Конец воспоминаниям. Пора прощаться.