Не трогай, Боже, соли стариковской.
Как мертвая вода она пресна.
Пусть истекает, теплясь, влажным воском,
коптит нагар, струясь дымками сна.
Над смрадным озером мы воздуха не чуем,
ждем ветерка пенорожденных дев.
Мучимому мечтой как почечуем,
вложить ли в стон чарующий напев?
Но смерть пройдя очистятся туманы,
болотной гнилью к Богу не взойдут.
Росистый поцелуй любви желанной
вопьет по капле горькой жизни труд.
Но Ты не прикасайся к древним язвам,
пускай не зарастая доболят.
Кому и место в мире безобразном,
как ни глупцу, чьи раны точат яд.
Соль
© Copyright: Арье Ротман, 2025
Свидетельство о публикации №225061000456
Свидетельство о публикации №225061000456
Рецензии