Первая любовь не ржавеет

 

Наша дружба началась в пятнадцать. Мы делились мечтами о семье, детях, будущем. Родители знали о наших чувствах, но только посмеивались:*«Это детские грёзы! Повзрослеете — и всё изменится»*. 

Но годы шли, а мы не расставались. Даже в двадцать, когда детство осталось позади, мы всё так же любили друг друга. Казалось, ничто не сможет нас разлучить! 

Пока однажды твоя семья не уехала на родину — в тот самый отпуск, который перевернул всё. 

Помню, в один из вечеров сердце сжалось от тревоги, будто предчувствуя беду. Я пыталась отогнать дурные мысли, но! 

Через месяц ты вернулся. Не один. 

«Родители договорились. Они давно подыскали мне невесту» — оправдывался ты, глядя мне в глаза. 

Мы расстались. 

Той ночью я рыдала до рассвета, а родители молча гладили меня по голове, словно зная, что слова здесь бессильны. 

Шли годы. Боль утихла. Я вышла замуж, родила детей. Мы жили в одном городе, но наши пути больше не пересекались — каждый шёл своей дорогой. 

Потом грянул распад СССР. Нам, жившим в Туркмении, пришлось уехать в Россию, разъехавшись по разным городам. 

А спустя много лет нас снова свел интернет. 

Завязалась переписка. Вспыхнули старые чувства. «Первая любовь не ржавеет»*, — написал ты. 

И да, в глубине души я всё ещё помню тебя тем мальчишкой, с которым делилась мечтами. Но и ту боль, и ту подлость — тоже не забыла. 

Ведь седина в волосах — не значит, что раны в сердце полностью зажили. 


-Да, первая любовь не ржавеет. Даже когда седина серебрит виски, даже когда внуки просят рассказать сказку на ночь — где-то в самом укромном уголке души всё ещё живёт та девчонка с трясущимися руками и разбитым сердцем.

Я так и не смогла полюбить другого. Не по-настоящему. Не так, как тебя. 

Муж был хорошим человеком, дети — счастьем, жизнь — благополучной. Но когда в тишине ночи за окном шумел дождь, я ловила себя на том, что прислушиваюсь к шагам под окном.- "А вдруг?" 

Спустя годы ты написал: «Прости». А я вдруг поняла, что прощать нечего — ты просто был частью моей судьбы. Как весенний ливень, что омывает землю, но не может остаться в ней навсегда. 

Грустно? Да. Но в этой грусти есть странное утешение — где-то в параллельной жизни мы с тобой всё ещё те пятнадцатилетние подростки, что верят в «долго и счастливо» 

Иногда мне снится, будто мы с тобой всё те же влюбленные подростки — ты смеёшься, закинув голову, а я пытаюсь запомнить биение твоего сердца под тонкой рубашкой. Просыпаюсь с горьким вкусом на губах. 

Мы так и не встретились снова. Ты — за границей, я — здесь. Между нами не только годы, но и войны, и границы, и целые жизни, которые мы прожили порознь. 

Но бывают ночи, когда ветер стучит веткой в стекло, и мне чудится, будто где-то далеко ты тоже поднимаешь голову и смотришь на ту же луну. 

*А что если...* 

Что если бы твои родители не увезли тебя тогда? Что если бы ты сказал «нет»? Что если бы мы были смелее? 

Но жизнь не терпит сослагательного наклонения. Только тихий шёпот в темноте: *«А помнишь?..»* 

И я — помню.