Древнеримская история

В некотором не совсем царстве, в некотором как бы отчасти республиканском государстве, жил да был - во всех смыслах - лидер, и звали его Марк Ульпий Нерва Траян. И любили его все поголовно, потому что по сравнению с Калигулой и Нероном он был душка и эффективный менеджер. И как-то раз, получив от раба-казначея сверку баланса награбленного-расфыцканного, он прибежал в сенат, и, поддернув тогу и воздев к небу золоченый меч-гладиус, возопил:  Дранг нах Остен!

Нет. Фи. Недостоверно. Не мог император употреблять варварский диалект – смесь наречий кимвров, тевтонов и алеманнов. В худшем случае, на пиру, зачерпнув супа из соловьиных языков, ляпнуть – с жутким прононсом - нечто вроде – ЖЁ в состоянии жить без ФУА-ГРА максимум СИС ЖУР. Это его один галл научил…

Тем не менее – направление таки- «нах Остен» – потому что ему донесли, что между Дунаем и Днестром, золота – как грязи – с учетом того, что в Империи с золотом полный пердимонокль, в смысле – швах, испанский и египетский металл – тю-тю, короче – фанфары, пардон, я имел в виду - букцины, гром победы, раздавайся, легионы, марш, вперед!

Короче, Траян лет десять угробил на это предприятие, но – вот что значит - эффективность, дисциплина, орднунг (тьфу, опять варварское)…. Местное население – даки-мужчины – тихо исчезли, женщины впали в сожительство с легионерами, отчего римский профиль и изуродованная латынь стали приметами нового жителя этой грёбаной имперской окраины… Почти как в Португалии – тоже у черта на куличках, только на западе…

В общем, как сказал один еврей – из изгнанных еще Божественным Титом Флавием - если выпало в Империи родиться, лучше жить в глухой провинции у моря…

Баста. Переходим к недавней реальности. Конец девяностых. Чудесный кусок земли – восточная Дакия, точнее Бессарабия, местечко Кишинэу. Две приметы времени – бурный всплеск самопознания-самосознания-самоудовлетворения аборигенов и их же лютая обида от того, что этот факт абсолютно до лампочки почти всем – и не только кельтам, франкам, вандалам и готам, но даже кошмарным финно-уграм и – о ужас – вятичам, кривичам, радимичам….

Покой и воля. Каштаны и тополя. Клены и шелковица. Стены из жасмина и сирени. И виноград – все облеплено. И ореховые деревья – гигантские, под кронами вечная прохлада и сумрак. Миль пардон, и на хрена тут само-… само-…, ну, вы поняли?!?!
Вначале они робко, исподтишка глянули за реку Прут – и румыны поделились с ними  подлинными героями всех времен. Немножко Дракулы. Чуть-чуть Антонеску. Потом – отряхнули прах, отмыли ручонки, и – самого Чау – опять признали! Гения Карпат, помните? Он еще с улыбающимся Горбачём народные танцы в Бухаресте плясал, а потом его маненечко того… Из автомата….

Фи. И поворотились пассионарные и неуёмные к началу моего повествования – то есть к Дакии, Легиону Феррата, Ромулу с Ремом, царю Децебалу, римские граждане не носят штанов – это «фи», что за чудные времена были…

Вечер. Гуляем с моим приятелем Раду по вечерней столице Солнечной Молдовы. Маленькая важная деталь – знатоки истории уже проникли в мэрию, префектуры, квестуры, сейчас сдохну от терминов…. И – все, что можно, переименовали. Была улица Маршала Тимошенко, от нее плавно отходила улица Старого (был такой местный большевик) – стала – Дечебала (румынский вариант произношения), угол…. а вот тут – тихий ужас.

Угол Сармиседжетузы. Не подумайте чего, это название укрепления-крепости-последнего оплота царя Децебала, где он героически держался против этих проклятых захватчиков, которые растоптали самоуважение и самоосмысление  свободолюбивых даков – методом уничтожения мужеской части вышеуказанного народа, и, скажем так, ассимиляции - женской. Вот.

Причем между улицами Дечебала и, тьфу-тьфу, Сармиседжетузы – сквер, и в нем среди густейшей зелени – памятник Сергею Лазо, который, черт бы его побрал, никак не вписывается в расцвет само-…., дальше вы знаете.

А вечер… Переливы ароматов. Тишина. Редкие машины – шуршат, исчезая…

Мой друг Раду – плоть от плоти данной конкретной земли, худ, смугл, мелкокудряв, длинношеев,  глаза горят, помирает от любопытства, дико интересуется историей родного края, но – болезнь весьма распространенная, в том числе в наших широтах – читает мало. До безобразия мало.
Вот этим и воспользуемся.

-  Раду, слыхал новости? Скоро окончательно сотрут с карты Кишинева неуместные напоминания: о советской власти, о чуждых элементах…

- Да ну?! Шо, правда? И с кого начнут?

- Вот хотя бы с этого ( показываю на памятник Лазо) – ну и что, что он был молдаванин и  дворянин, главное, что красный, и погиб где-то там, у Тихого океана….

- И шо?!

- А вот тут есть замысел – я сам читал во вчерашнем Мониторе Академии изящных искусств (фуфло полное, нет никакого такого Монитора!!!!) – памятник снести, а постамент из дорогого гранита оставить, и на него водрузить другой.

- Ух ты, а какой?

- Памятник Сармиседжетузе.

Страшное молчание. Раду делает каменно-задумчивое лицо, посматривает на мое – спокойное, чуть скучающее, сопит, потом издает невнятное «мммммм», я вовсе не хочу мучать моего юного собеседника, поэтому – продолжаю:

-  Как ты знаешь, (Раду согласно кивает, а как же, всенепременно) – Сармиседжетуза была ДВОЮРОДНОЙ СЕСТРОЙ Дечебала. И как минимум двое из историков – Квинт Саллюстий Марцелл и Прокул Лициний Агрикола (тяжко рожать фуфловые римские имена) – отмечают, что она – основоположник партизанской тактики, весьма успешной против регулярной римской армии. Но – увы – ты, конечно, помнишь, в итоге она была захвачена в плен Молниеносным Легионом – Фульмината, и погибла страшной смертью. Собственно, они начали ее, мнэээ, сам понимаешь… короче, она выдержала две когорты, и успела перед смертью гордо произнести – все равно всех не пере…. ыыыыыы…. и умерла.

- Да. Помню. Читал. (врет, черт побери, как врет, это же прелесть, а мне ржать нельзя, надо же довести до конца легенду о великой дакской партизанке….).

- Короче, обьявлен конкурс на памятник Сармиседжетузе (я уже научился ЭТО выговаривать быстро, спонтанно, легко). Говорят, ее изваяют в момент испускания духа (обожаю это выражение), а на цоколе памятника выбьют те самые последние слова – всех не пере…, ну, ты понял. На трех языках. На дакском, румынском и латыни.
 
- (Раду, от восторга хлопнув в ладоши) не, Александр (он обожал это тщательно и МЕДЛЕННО выговаривать), вот жаль. Вот жаль, шо ты вечно занят, ты ж столько знаешь, тебя бы к нам в Фронтул Популар (Народный Фронт), ты б столько пользы принес…

- Мне тоже жаль. Ладно, завтра увидимся, я тебе ТАКОЕ про Капитолийскую волчицу с ее двумя сосунами расскажу, ахнешь!

Вечер уходит. До завтра…